Mittwoch, 14. Dezember 2016

Conrad Ferdinand Meyer - Abendwolke

Andrea Rausch: Südseelandschaft blau


Conrad Ferdinand Meyer (1825 - 1898), mit diesem Namen sind für mich Schul-Lesebucherinnerungen verbunden. Mit dem meisten Zeugs, das uns als Lyrik in der Realschule angeboten wurde, konnte ich nichts anfangen. Es war einfach nur langweilig und oft nationalistisch oder moralinsauer, und musste zudem auch noch auswendig gelernt werden. Einer der weinigen Lichtblicke in diesem pathetischen Zeilenwust, den unser Deutschlehrer uns als vorbildliche Lyrik anbot, war ein kurzes Gedicht von Conrad Ferdinand Meyer: "Der römische Brunnen"  -  "Auf steigt der Strahl, und fallend gießt / er voll der Marmorschale rund. . . ". Das gefiel mir in seiner Einfachheit und Schlichtheit. Lange Zeit für mich das vollendete Gedicht (aus Schulbüchern. . . ) neben Goethes "Ein Gleiches". 

Erst später durfte ich einen Kosmos an deutschsprachigen Dichterinnen und Dichtern entdecken, und vieles finden, das lebendig und ergreifend zugleich war. Und das alles stand nicht in unseren Lesebüchern, sondern musste sich mühsam zusammen gesucht werden. 

Mir geblieben ist jedoch eine gewisse Liebe zu Conrad Ferdinand Meyer. Besonders lieb gewonnen hab ich sein Gedicht "Abendwolke":

                                      Abendwolke

So stille ruht im Hafen
Das stille Wasser dort,
Die Ruder sind entschlafen,
Die Schifflein sind im Port.

Nur oben in dem Äther
Der lauen Maiennacht,
Da segelt noch ein später
Friedfertiger Ferge sacht.

Die Barke still und dunkel
Fährt hin in Dämmerschein
Und leisem Sterngefunkel
Am Himmel und hinein.

Samstag, 10. Dezember 2016

Paul Kornfeld - Aus: "Himmel und Hölle"

Das Bild ist von der Fredelsloher Künstlerin Andrea Rausch


Keine Stunde, die uns naht,
Ist mir fremd
Denn Hand in Hand
Durchschwebten wir Äonen!
Einst in andern, längstvergangnen Tagen –
Haben wir einmal als Kinder
Voller Eintracht miteinander Ball gespielt!

Warst du Castor / War ich Pollux /
Warst du Teich und ich der Nebel /
Warst du Stein und ich der Bach /

Ach, von jenen hellen Tagen
Blieb ein Hauch,
Ach, von jenen hellen Tagen
Blieb Gesang in meiner Brust!

Keine Stunde, die uns naht,
Ist mir fremd,
Denn ins Unbegrenzte hin
Sind wir Freund!

Dann wieder einst in andern Tagen
Bist du Wind und ich die Blüte,
Bist du Strahl und ich das Blatt,
Dann wieder einst in blauen Tagen
Werden wir in süßer Eintracht
Als Schwalbenpaar von hier nach Japan ziehen -
Aus Ewigkeiten in die Ewigkeiten
Wandern die Gefühle,
Und da du bist,
Fasst, ewig zu sein, mich unendliche Lust.

Aus „Himmel und Hölle“, Tragödie in fünf Akten und einem Epilog. Fischer, Berlin 1919

Gefunden in: „Das Landhaus - eine literarische Monatsschrift“, Herausgeberin Toni Schwabe, Jena, März 1919

Paul Kornfeld wurde am 11. Dezember 1889 in Prag geboren, er wurde am 25. April 1942 im Vernichtungslager Lodz ermordet.

Bruno Ertler - Aus: Eva Lilith




Mit jedem Schritt vergingen
wir tiefer im wogenden Feld,
im Leben von tausend Dingen,
die sich in unserem Schweigen
im stummen Abendreigen
verliebter Falter fingen –
mit jedem Schritte gingen
wir weiter aus der Welt.

Und haben sie verloren;
auf Traumwegen Hand in Hand
nicht Lieb' und Treue geschworen,
nicht morgen noch gestern berufen – –
Die Schritte bauten uns Stufen,
entführten uns allen Toren –
Wir gingen der Welt verloren
und fanden eigenes Land. –


Vorübergehen

Alles ist ein Vorübergehen –
Grüßen – tastendes Händereichen –
und wenn wir uns in die Augen sehen,
so ist es ein Fragen, ein Abwehr-Flehen,
halbes Begreifen – halbes Entweichen.

Doch ist uns das bange Wunder geschehen,
daß wir tiefer Gemeinschaft heilige Zeichen
erschauernd plötzlich an uns verstehen –
dann mögen wir wohl wie im Traume gehen
und nächtlich blühenden Bäumen gleichen.

Denn über Wort und Gebärde weit
ist solcher Stunde Versunkenheit –
wie Lieder, die aus der Ferne wehen
und fernhin gehen nach goldenen Reichen. –


Gesegnete Stunde

Wenn in die Wipfel vor dem Haus
die ersten grauen Schleier sinken
und über blauer Berge Rand
die ersten Silbersterne blinken,

dann wünschte ich, du wärst bei mir:
und über deine lieben Haare
streift' ich dir leise hin und wär'
dir seltsam nah'. Und all das Wahre,
das Gute, was ich für dich hab',
ließ' des Begehrens Brennen schwinden
und meine Liebe würde still
den Weg zu deinem Herzen finden. –

Alle Gedichte aus: Eva Lilith - Gedichte von Bruno Ertler, Wiener Literarische Anstalt Wien Berlin 1919

Bruno Ertler, Geboren am 29.01.1889 in Pernitz (Niederösterreich); gestorben am 10.12.1927 in Graz. Er studierte Kunstgeschichte und Germanistik in Graz. Dort arbeitete er auch als Journalist, Redakteur und Schriftsteller. Ertler litt an einem unheilbaren Leberleiden, dem er schließlich erlag.

Das Bild ist eine Farbstiftzeichnung der 2017 verstorbenen Fredelsloher Künstlerin Andrea Rausch, mit freundlicher Genehmigung der Hedi Kupfer Stiftung Fredelsloh als Nachlassverwalterin. 

Freitag, 9. Dezember 2016

Hugo Hinz - Verse / Die Frau




Verse

I

Mit Weh im Herzen durch die fremden Straßen laufen
und ein Glockenläuten lang
nur stillhalten:
Das ist mein Leid
seit so vielen Tagen.

II

Der Sommer kam,
und größere Fülle ward dir, Natur.
Nun reifte langsam die Frucht
der Gebärung entgegen
und wandte sich quillend zum Licht. –
Wir träumten kaum erst unter Blütenbäumen
vom Leichten des Daseins,
da überkam uns schon
schwerdunkle Fülle des Grabes.

Hugo Hinz, geboren 1894 in Berlin, gefallen am 7. Dezember 1914 im Osten.

Hinz war in der Kriegsanthologie „1914-1916“ von Franz Pfemfert vertreten, allerdings mit den unbearbeiteten "Versen I-II" (seine letzten, die er vom Schlachtfeld an den Herausgeber geschickt hatte). In der AKTION waren zuvor vom Jan-März 1914 kurze Prosastücke (Vom reinen Gefühl, Auf eine Siegniederlage) erschienen und das Gedicht „Die Frau“.


Die Frau

Als sie mit endlichem Entschluss
das Fenster aufriss
und ihren Leib auf die Straße warf,
geschah dies so,
daß niemand es sah.
Das Schreien verhielt sie
im Bewußtsein der Tat.
Nur das erschreckte Gewein eines Kindes
Erfüllte ihr Ohr in dem Augenblick,
der zwischen Sturz und Sterben ihr blieb.
Und sie glaubte,
zuletzt erschauernd,
es weine um sie.

Aus: Die Aktion. Jg. 4, Nr. 1, 3. Januar 1914,

Das Bild "Kontrapunkte" ist von der 2017 verstorbenen Fredelsloher Künstlerin Andrea Rausch, mit freundlicher Genehmigung der Hdei Kupfer Stiftung Fredelsloh als Nachlassverwalterin.

Donnerstag, 8. Dezember 2016

Jura Soyfer - Uralte Silvesterlegende

Gefunden im Skulpturenpark Gröpelingen, Bremen

Jura Soyfer wurde am 8. Dezember 1912 in Charkow, Ukraine geboren und starb am 16. Februar 1939 im KZ Buchenwald an Typhus. Er ist einer der bedeutendsten politischen Schriftstellern Österreichs in den 1930er Jahren. 

Uralte Silvesterlegende

Die Menschheit sah: Ihr altes Jahr
War schäbig und war dreckig.
Die Menschheit sah: Vom Blute war,
Vom Schweiße war es fleckig.
Die Abbau trifft im Januar,
Die fanden es zu kurz. Und bang
Schwor ihr die Arbeitslosen schar,
Es sei zu lang! Es sei zu lang!

Die Menschheit sah, daß ihr Gewand
Mehr keinem wollte passen,
Weshalb sie es für gut befand,
Ein neues sich nähn zu lassen.
Die Nacht war kalt. Die Menschheit stand
Halb hoffnungsglühend und halb nackt.
Es flog des Meisters flinke Hand
Im Uhrentakt, im Uhrentakt.

Die Uhr schlug zwölf. Der Meister rief,
Zur Erde tief sich bückend:
Das Jahr – ich spreche objektiv –
Steht Ihnen ganz entzückend!
Die Menschheit lachte, trank und schlief.
Und schlief die Nacht ganz wunderbar.
In ihren Träumen froh sie lief
Im neuen Jahr! Im neuen Jahr! ...

Die Menschheit fühlte sich sehr krank,
Als Frühfrost wach sie rüttelte,
Und als sie von der Stadtparkbank
Ein Mann, der's durfte, knüttelte.
Sie sagte ihm gleich frei und frank,
Daß sie kein Bettelweib doch sei!
Ob er nicht sah: Ihr Jahr sei blank
Und frisch und neu! Ganz frisch und neu!

Der Mann verzog zum Spott den Mund.
Die Menschheit aber blickte
Aufs neue Jahr. Erhob sich und –
Das Jahr, das neue, drückte!
Es drückte Hals und Schultern wund!
Es hing herab, ein Lumpenschurz!
Es war zu lang oder im Grund
Vielleicht zu kurz? Vielleicht zu kurz?

Es trug sich schwer! Ein freier Schritt
In ihm hieß Weh und Wimmern!
Durch seinen Stoff von schlechtem Schnitt
Sah bloß man Flecke schimmern!
Ja, brauner Schimmer Blutes glitt
Durch sein Gewebe, dünn und glatt.
Es krachte dumpf wie Dynamit
Des Jahres Naht, des Jahres Naht ...

Ein neues Jahr? Nein, das war's nicht.
Die Menschheit war verblendet:
Man hatte ihr bei Sternenlicht
Den alten Rock gewendet!
Den alten Rock, der würgt und sticht,
Sie wenden ihn ohne Ende.

Die Menschheit aber sah es nicht.
Sie schleicht mit gläubigem Gesicht
Zur nächsten Jahreswende.

Montag, 5. Dezember 2016

Gustav Sack - Bekenntnis, Bagatelle, Das Zauberlied

Das Bild ist von der Fredelsloher Künstlerin Andrea Rausch (Zauberland?)


„Aber die Sonne beginnt schon senkrecht aus dem Himmel zu fallen, und der Schnee will schon wieder rot werden, die Enziane schließen ihre Blätter, und wir haben noch einen weiten Weg.“ (Aus dem Prosastück „Die Dirne“)

Am 5. Dezember 1916 starb der in Schermbeck (Niederrhein) geborene Lyriker und Schriftsteller Gustav Sack erst 31jährig an der Front in Finta Mare in Rumänien.

Bei Kriegsausbruch 1914 weilte Sack in der Schweiz und verweigerte zunächst den Kriegsdienst, kehrte dann aber im September 1914 nach Deutschland zurück und wurde eingezogen. Was hätten wir alles noch von ihm lesen können, wenn er in der Schweiz geblieben wäre?


Bekenntnis

Das sind mir Worte nur und Klänge,
künstliches Reflexionsgedränge,
das hat nicht Herz, nicht Poesie,
das läßt mich kalt, ich weiß nicht, wie.

Gewiß; denn dem Poet,
wie ihr ihn liebt und ihn versteht,
sprang noch die Welt nicht jäh entzwei
in Ding und Dinges Konterfei,
dem ist noch nicht die Welt verdorrt
zum hohlen Klang und dürren Wort,
der sieht noch nicht in jedem Ding
sich selbst, der in die Dinge ging,
der findet sich nicht ewig wieder,
der pinselt seine warmen Lieder
herzhaftig nach der Wirklichkeit,
nach Grund und Sinn und Raum und Zeit,
als ob das alles Dinge wären,
die plastisch aus dem Chaos gären
und ohne Zweifel so bestehn,
wie er sie eben stets gesehn.
Mir aber klirrend eins, zwei, drei
sprang diese schöne Welt entzwei
und ließ mir, nicht viel mehr als nichts,
den Wiederschein nur jenes Lichts,
das rätselhaft die Nacht durchfährt
und dann für immer wieder in sie kehrt,
zwecklos, sinnlos und gänzlich einerlei,
was es in Wahrheit wohl gewesen sei.
Darum ich denn die Poesie,
wie ihr sie pflegt, verlach', ich weiß nicht, wie.


Bagatelle

In eine neue Bude zog ich ein!
Ein schiefer Tisch, ein krummer Stuhl,
eines wackligen Bettes Unzuchtpfuhl –
in diese Bude zog ich ein.
Garküchen unter mir und Kegelbahnen,
mir gegenüber 'ne verdreckte Wand
und über mir ein kleines blaues Band
mit feinen weißen Wolkenfahnen.
Was soll ich hier? Was will, was kann ich hier?
Doch so war's immer schon:
Armut und Dreck und wie zum Hohn
leuchtet ein Fetzen Himmel mir.


Das Zauberlied

Wohin du gehst, du wirst mir nie entgehen,
denn meiner Sehnsucht feine Witterung
wird schneller, als du glaubst, den kühlen Sprung
in das verführerische Land verstehen,

in dessen ewig glatten Schattenseen
du dich vor mir geborgen wähntest – jung
und mittagheiß wird die Erinnerung
an deine Liebe brausend dich umwehen,

und wenn du aufwachst, siehst du mich, der dich
mit blanken Armen an das Ufer zieht
und dir mit einem Kuß, dem wehen Stich

der glühen Lanze gleich, das Zauberlied
einhaucht: uns schwanden längst schon Raum und Zeit,
was flüchtest du dich in die Ewigkeit?