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Mittwoch, 18. Februar 2026

Henni Lehmann: Hiddensee, Dem Geist des Lichts, Abendsonne

 



Hiddensee

Um meine Insel singt das Meer sein Lied.
Sie schwimmt in Flut gleich schmalem grünen Blatte,
Sie reckt in Dünen Heide, Moor und matte
Leuchtfeuer glimmen, und die Möve zieht.

Es singt von toter Sonne, die verschied,
Damit die Nacht mit Frieden uns umschatte,
Von Himmelswölkchen, weich wie Flöckchen Watte,
Vom Sturm, der jauchzend in die Ferne flieht.

Die Lieder alle singt es, die sie sangen
An fremden Ufern, Chöre, die erklangen
Aus Orgeln, von den Betern, die dort knien.

Und wie am Inselstrand in Muscheln, Kieseln
Die feinen Wasserfäden sacht verrieseln,
Empfängt es meiner Seele Melodien.


Dem Geist des Lichts


Tritt ein in meinen Garten, Geist des Lichts,
Und gib mir deine kühlen frommen Hände,
Daß ich den Strom der Liebe zu dir wende,
Verklärte Form des Gottesangesichts.

Wie einst am Tag verkündeten Gerichts
Sich ew’gen Segens heilig frohe Spende
Ergießt in Welten ohne Zahl und Ende,
So rette mich erlösend aus dem Nichts.

Es gibt noch Sonnen, die am Himmel brennen,
Es gibt noch Wege, die wir beide kennen,
Dort lass uns freudig und in Frieden wandeln!

Und dort, in der geweihten Stille,
Erwächst aus Wunsch und Traum der Wille,
Und Wille hebt sich zu befreitem Handeln.


Abendsonne

Verglühter Abend, deine Strahlen sinken
Auf Veilchenbeete, die nun rötlich glühen,
Und droben seh ich ros’ge Veilchen blühen
Am Himmel, dessen Glanz die Lüfte trinken.

Im Busch ertönt noch später Schlag der Finken,
Vom Turme Glockentöne, die den Mühen
Des Tags ein Ziel verkünden, da die frühen
Verträumten Sterne schon am Himmel blinken.

Das alles ist so licht und leicht und schwebend,
So ganz in Duft und Glanz und Reinheit lebend,
Daß Träume sich mit goldnen Reifen krönen.

Nun zur Erfüllung wird das kaum Geahnte,
Zum Pfade gangbar wird das ungebahnte,
Der Sehnsucht Welle ebbt im ewig Schönen.

Henriette „Henni“ Lehmann, aus: Es singt das Meer, Sonette und Terzinen, Weimar: W. von Kornatzki 1922.

Henriette „Henni“ Lehmann, geboren am 10. Oktober 1862 als Henriette Straßmann in Berlin, gestorben am 18. Februar 1937 ebendort, politisch und sozial engagierte Künstlerin und Autorin.

1911 zog sie mit ihrer Familie nach Göttingen, nachdem ihr Mann eine Professur an der Universität Göttingen erhalten hatte. Während des Ersten Weltkriegs war sie Leiterin der Göttinger Abteilung des Nationalen Frauendienstes (NFD) innerhalb des Vaterländischen Kriegshilfsdiensts. 1919 wurde sie Mitglied der SPD.

Nach dem Tod ihres Mannes blieb sie zunächst in Göttingen, übersiedelte dann aber 1922 nach Weimar. Während der Weimarer Republik engagierte sie sich in der Arbeiterwohlfahrt. Sie schrieb sozial engagierte Romane und hielt Vorträge. Auch trat sie gegen den Antisemitismus auf.

Ab 1907 verbrachte die Familie Lehmann die Sommerferien regelmäßig auf der Insel Hiddensee und erwarb im selben Jahr ein Grundstück in Vitte, auf dem Henni Lehmann ein Landhaus errichten ließ, das bis 1937 als Sommersitz genutzt wurde.

Henni Lehmann engagierte sich auf Hiddensee für die Schaffung besserer Lebensumstände und zählte 1909 zu den Gründungsmitgliedern der Genossenschaftsreederei. 1913 gab sie den Insulanern ein Darlehen zum Bau eines Arzthauses, und 1914 gehörte sie zu den Mitbegründern und ersten Vorstandsmitgliedern des Natur- und Heimatschutzbundes Hiddensee.

Um 1919 kaufte Henni Lehmann noch die neben ihrem Landhaus befindliche Bäckerscheune, die sie zu einem Atelier mit Ausstellungsraum umbauen ließ. Sie erhielt die Bezeichnung Blaue Scheune und wurde zum Zentrum des Hiddenseer Künstlerinnenbundes, zu dem unter anderem Clara Arnheim, Elisabeth Büchsel und Käthe Löwenthal gehörten. Durch die NS-Herrschaft war dies ab 1933 nicht mehr möglich.

Etwa 1935 wurde bei ihr Krebs diagnostiziert. In der Hoffnung auf eine fachgerechte medizinische Versorgung fuhr sie danach häufig nach Berlin und wohnte dort bei ihrer Freundin und Mitarbeiterin Clara Arnheim. Am 18. Februar 1937 nahm sie sich dort das Leben.

Das Bild „Bäuerin auf der Straße in Kloster (Hiddensee)“, gemalt 1918, ist von ihr.


Dienstag, 3. Februar 2026

Lili Grün: Geliebter Freund, Angst vor dem Herbst, An meinen Mann. . .

 



Geliebter Freund

Du hast mir nun geschrieben
Und hast gefragt wie es mir geht
Und was mit Arbeit ist und Geldverdienen
Und wie’s im Allgemeinen um mich steht.

Du schreibst, ganz ohne Groll und Hader,
Was du mir angetan, es soll vergeben sein
Und all mein Schmerz und meine bittren Tränen
In Gottes Namen willst du dir verzeihen.

Du wohnst bei deinem Schwiegervater,
Er nahm dich gerne auf in Kost und in Quartier …
Ich find’ die Sache ja ein bißchen schäbig,
Nicht einen Pfennig Mitgift gab er ihr.

Zum Schluß meinst du, ich soll dir Antwort schreiben,
Natürlich nur in dein Geschäft,
Denn deine junge Frau, sie könnte drunter leiden
Und wenn sie meinen Brief erwischt,
Dann ging’s dir schlecht.

Geliebter Freund, ich hab’ dir nichts zu sagen:
Denn du bist fremd und fern und alles ist vorbei.
Ich hab’ dich sehr geliebt … es ist vorüber,
Ich sprech’ nicht gern davon … kurz: Schwamm darüber!

Lili Grün, aus: Tempo, 1. November 1929


Angst vor dem Herbst

Manchmal kommt es vor, dass ich erschrecke,
Und ich eil zu meinem Spiegel hin.
Staunend blick ich mir daraus entgegen.
Ist es wahr, dass ich erwachsen bin?

Bin ich nicht noch gestern Kind gewesen,
Durft´ in meinen Märchenbüchern lesen,
Bin auf meiner Mutter Schoß gesessen,
Hab von einem bunten Tellerchen gegessen,

Hab von allen Engelchen geträumt,
Wiesenblumen haben meinen Weg umsäumt,
War ein ungezognes, liebes Kind,
Bin am Sonntag schreiend Karussell gefahren -
War das wirklich vor so langen Jahren?

Ach, ich hab gelernt zu resignieren,
Glauben, Treu und Hoffnung zu verlieren,
Hab gelernt mich anzupassen,
Zu beneiden und zu hassen.
Grau und trostlos ist das Heute. . .
. . . Ja, aus Kindern werden Leute. . .

Lili Grün, aus: Prager Montagsblatt, 17. September 1934


An meinen Mann. . .

Immer bist Du schlechter Laune,
Selten bist Du nett zu mir,
Höflich bist Du nur zu andern Frauen,
Zu mir kommst Du mit gefurchten Augenbrauen
Und den Sorgenfalten auf der Stirn.

Alles tu ich, um Dir zu gefallen,
Seh die Welt mit Deinen Augen an,
Ich bin Wachs in Deinen Händen,
Du bleibst fremd und fern,
Du bist ein Mann.

Manchmal legst Du Deine Hand auf meinen Scheitel
Und ich sehe Deine Augen über mir
Und mein Herz droht fast zu brechen
Und ich denke mir, jetzt wirst Du sprechen,
Doch die Worte ungesprochen
Bleiben in Dir.

Wie Du lachst, und wie Du lärmst,
Wie Du tobst und wie Du schwärmst,
Wissen alle andern.
Doch Dein Antlitz gramerfüllt,
Wie es Gott erschuf nach seinem Ebenbild,
Deine Seele, hilflos, zart und kinderrein,
Kenn nur ich allein. . .

Lili Grün, aus: Prager Montagsblatt. 23. Juli 1934, unter dem Titel Lied einer Ehefrau. In: Der Wiener Tag. 5. August 1937

Lili Grün wurde am 3. Februar 1904 als Elisabeth Grün in Wien geboren. Nach dem Tod ihrer Eltern ging sie Ende der 1920er Jahre nach Berlin, wo sie 1931 zusammen mit Freundinnen und Freunden aus der Künstlerszene ein literarisch-politisches Kabarett eröffnete. Zurück in Wien verarbeitete sie ihre Berlin-Erlebnisse in ihrem Roman "Alles ist Jazz", der erstmals 1933 unter dem Titel "Herz über Bord" im Paul Zsolnay Verlag erschienen ist. Mit der nationalsozialistischen Okkupation Österreichs im März 1938 hatte Lili Grün als jüdische Schriftstellerin schlagartig keine Möglichkeit mehr zu publizieren. Verarmt und lungenkrank blieb ihr die Emigration ins rettende Ausland verwehrt. 1942 wurde sie aus Wien deportiert und am 1. Juni 1942 mit anderen Opfern, darunter die Dichterin Alma Johanna Koenig, im weißrussischen Vernichtungslager Maly Trostinec ermordet.

Das Foto der Künstlerin aus: Der Tag vom 6. 12. 1936