Georg Trakl: Kindheit / Elis

 

Kindheit

Voll Früchten der Holunder; ruhig wohnte die Kindheit
In blauer Höhle. Über vergangenem Pfad,
Wo nun bräunlich das wilde Gras saust,
Sinnt das stille Geäst; das Rauschen des Laubs

Ein gleiches, wann das blaue Wasser im Felsen tönt.
Sanft ist der Amsel Klage. Ein Hirt
Folgt sprachlos der Sonne, die vom herbstlichen Hügel rollt.

Ein blauer Augenblick ist nunmehr Seele.
Am Waldsaum zeigt sich ein scheues Wild und friedlich
Ruhn am Grunde die alten Glocken und finsteren Weiler.

Frömmer kennst du den Sinn der dunklen Jahre,
Kühle und Herbst in einsamen Zimmern;
Und in heiliger Bläue läuten leuchtende Schritte fort.

Leise klirrt ein offenes Fenster; zu Tränen
Rührt der Anblick des verfallenen Friedhofs am Hügel,
Erinnerung an erzählte Legenden; doch manchmal erhellt sich die Seele,
Wenn sie frohe Menschen denkt, dunkelgoldene Frühlingstage.


Elis

1.

Vollkommen ist die Stille dieses goldenen Tags.
Unter alten Eichen
Erscheinst du, Elis, ein Ruhender mit runden Augen.

Ihre Bläue spiegelt den Schlummer der Liebenden.
An deinem Mund
Verstummen ihre rosigen Seufzer.

Am Abend zog der Fischer die schweren Netze ein.
Ein guter Hirt
führt seine Herde am Waldsaum hin.
O! wie gerecht sind, Elis, alle deine Tage.

Leise sinkt
An kahlen Mauern des Ölbaums blaue Stille,
erstirbt eines Greises dunkler Gesang.

Ein goldener Kahn
Schaukelt, Elis, dein Herz am einsamen Himmel.


2.

Ein sanftes Glockenspiel tönt in Elis´ Brust
Am Abend,
Da sein Haupt ins schwarze Kissen sinkt.

Ein blaues Wild
Blutet leise im Dorngestrüpp.

Ein brauner Baum steht abgeschieden da;
Seine blauen Früchte fielen von ihm.

Zeichen und Sterne
Versinken leise im Abendweiher.

Hinter dem Hügel ist es Winter geworden.

Blaue Trauben
Trinken nachts den eisigen Schweiß,
Der von Elis´ kristallener Stirne rinnt.

Immer tönt
An schwarzen Mauern Gottes einsamer Wind.


Georg Trakl, aus: Sebastian im Traum, Kurt Wolff Verlag, 1915

Georg Trakl, geboren am 3. Februar 1887 in Salzburg geboren, gestorben am 3. November 1914 starb. Trakl wurde als Militärapotheker einberufen und begab sich angesichts der Gräuel, welcher er an der Front teilhaftig wurde, in den Freitod.

Ernst Stadler: Segnung

 

Segnung

Die Hütte lehnt am braunen Rebenhügel,
Von der die Stunden oft ins weite Land geschaut,
Daraus sie eines Tages, auf farbiger Dämmerung Flügel,
Hintrat ins Volk, mit Grün geschmückt wie eine Braut.

Durch ihre Augen irrten blanke Sterne,
Um ihre Kinderwangen Feuer sprang,
Die Stimme bebte, da ihr Wort zum Volke drang:
„Mich ruft ein hoher Wille in die große Ferne.

Fragt nicht noch sorgt euch, was mir Schicksal werde,
Der hält mein Leben, der mir diese Sehnsucht schuf -
Aus stiller Hut reißt mich ein ungeheurer Ruf
In allen Sturm und Seligkeit der Erde.“

Sie hörte kaum, wie Greise schwach sich mühten.
Sie ging. Im Abend leuchtete wie Weizen gelb ihr Haar.
Vor ihrem Fenster die Hollunderblüten
Verglommen und verwehten Jahr um Jahr.

Doch eines Morgens, da die späten Sterne blichen
Und banges Zwielicht eisig in den Zweigen hing,
Da sah ein Weib, das Wasser schöpfen ging,
Wie sie sich fremd und fröstelnd in die Tür geschlichen.

Und seit dem Tage schwebt auf ihren Wegen
Ein Glorienschein, der Gau und Volk erhellt,
Und ihre Stimme hat den großen Segen
Der Liebenden, die Gott zu Mittlern hat bestellt.

Ernst Stadler, aus: Der Aufbruch, Gedichte, Kurt Wollf Verlag, München 1920, zweite Auflage, zuerst veröffentlicht im Verlag der weißen Bücher, Leipzig, 1914

Ernst Stadler, geboren am 11. August 1883 in Colmar, Elsass, Lyriker. Von 1910 bis 1914 lehrte Stadler deutsche Philologie als Professor in Brüssel. Das Angebot, als Gastprofessor nach Toronto zu gehen, musste er ausschlagen, da der Erste Weltkrieg begann und Stadler als Reserveoffizier eingezogen wurde. Noch im selben Jahr am 30. Oktober 1914 wurde er während der Ersten Flandernschlacht durch eine Granate getötet.

Das Bild ist von Charles Courtney Curran (1861 - 1942)

Willy Küsters: Oktoberende, Alfred (Alfons) Petzold: Herbstlicher Tag, Albert Ehrenstein: Herbst, Kurt Schwitters: Herbst

 

Oktoberende

Fern schwinden grüne Hügelketten,
Die gestern froh das Land umsäumt,
In fahlen, grauverwaschnen Tönen.
Was ich erstritten und erträumt,
Will sich in müde Ruhe betten
Und alle Dinge still versöhnen.

Willy Küsters, aus: Die Aktion 23. 10. 1912


Herbstlicher Tag

Weinberge reichen ihre Trauben
In das besonnte Land hinaus.
Zwei Rosawölkchen ziehn wie Tauben
Still über meinem Gartenhaus.

Der wilden Rebe Laub zerknittert
Und flattert auf des Weges Sand.
Das Lächeln eines Greises zittert
In der durchbrochnen Blätterwand.

Im horizontnen Vordergrunde
Fließt träge eines Flusses Schmelz -
Nachdenklich streich ich meinem Hunde
Marienfäden aus dem Pelz.

Alfred Petzold (Wien) aus: Prager Tageblatt, 25. 9. 1921, mit der Bemerkung: Aus einem Gedichtband „Einkehr“, zugleich mit den Gedichten „Das Buch von Gott“ im Verlag Strache, Warnsdorf erschienen.


Herbst

Schon sind meine Haare weiß:
aus der Höhe
fällt die Zeit
in Tropfen mir
auf meine Stirn,
von unten kommt
die Ewigkeit:
schläft der Fuß,
starrt zu Eis,
aufwärts, bis der Tod im Greis
Zeit vermählt
und Ewigkeit.

Albert Ehrenstein, aus der Zeitschrift Der Sturm, Jahrgang 1912/ 13, Seite 246


Herbst (1909)

Es schweigt der Wald in Weh.
Er muss geduldig leiden,
Dass nun sein lieber Bräutigam,
Der Sommer, wird scheiden.

Noch hält er zärtlich ihn im Arm
Und quälet sich mit Schmerzen.
Du klagtest, Liebchen, wenn ich schied,
Ruht ich noch dir am Herzen.

Kurt Schwitters, aus der Zeitschrift Der Ararat, München, Januar 1921, nach seinem Artikel Merz, geschrieben für den Ararat, 19. Dezember 1920 angehängt mit den Worten: „Ich möchte noch einige unveröffentlichte Gedichte anhängen.“ Die weiteren angehängten Gedichte zeigen den Dadaisten Kurt Schwitters, wie er bekannt ist.


Willy Küsters , geboren am 2. August 1888 in Duisburg; gestorben am 1. September 1949 in Friedrichshafen, Schriftsteller. Willy Küsters war in erster Linie Lyriker; seine Gedichte sind dem Expressionismus zuzurechnen und erschienen in der Zeit vor 1914 und während des Ersten Weltkriegs ausschließlich in Zeitschriften der expressionistischen Bewegung wie Pfemferts „Aktion“. Von 1932 bis 1944 war er als Buchhändler in Friedrichshafen tätig.

Alfred Petzold, das ist Alfons Petzold, wohl ein Versehen der Redaktion. Alfons Petzold, geboren am 24. September in Fünfhaus, gestorben am 25. Januar 1923 in Kitzbühl, österreichischer Schriftsteller und Arbeiterdichter.

Albert Ehrenstein, geboren am 23. Dezember 1886 in Ottakring, Österreich-Ungarn; gestorben am 8. April 1950 in New York, Lyriker und Erzähler. 1910 wurde er durch das Gedicht Wanderers Lied, das Karl Kraus in der Fackel veröffentlichte, über Nacht bekannt. Das Gedicht ist dem gerade beginnenden Expressionismus zuzurechnen. 1911 erschien Ehrensteins Erzählung Tubutsch mit Illustrationen seines Freundes Oskar Kokoschka. Durch Kokoschka kam er in Kontakt mit Herwarth Walden und veröffentlichte in der Folge in dessen Zeitschrift Der Sturm, später auch in Franz Pfemferts Zeitschrift Die Aktion. Schnell wurde Ehrenstein zu einer der wichtigsten Stimmen des Expressionismus. Bei der Bücherverbrennung am 10. Mai 1933 wurden seine Bücher auf den Scheiterhaufen geworfen. Sein Exil führte ihn über die Sowjetunion, die Schweiz, Frankreich bis er 1941 schließlich von Spanien aus mit einem Notvisum in die USA ausreisen konnte.

Kurt Schwitters, geboren am 20. Juni 1887 in Hannover; gestorben am 8. Januar 1948 in Kendal, Cumbria, England; Maler, Dichter, Raumkünstler und Werbegrafiker, der unter dem Kennwort Merz ein dadaistisches „Gesamtweltbild“ entwickelte. Sein Werk umfasst die Stilrichtungen Konstruktivismus, Surrealismus und Dadaismus, dem sie aber nur durch Gegensätzlichkeit ähnlich waren. Aus heutiger Sicht zählt Schwitters zu den einflussreichsten Künstlern des frühen 20. Jahrhunderts.

Von den Nationalsozialisten als „entartet“ verfemt, emigrierte Schwitters im Januar 1937 nach Norwegen, wo er schon in den Jahren zuvor die Sommermonate verbracht hatte. Nach dem deutschen Überfall auf Norwegen floh er 1940 nach England.


Das Bild ist ein Ausschnitt aus dem Gemälde „Les feuilles mortes“ von Ernest Biéler (1863 - 1948)

Vier Gedichte von Egon Schiele; Erwin Rieger: Kunst und Künstler

 

Ein Selbstbild

Ein ewiges Träumen voll süßesten
Lebensüberschuss - rastlos, -
mit bangen Schmerzen innen, in der
Seele. - Lodert, brennt, wächst
nach Kampf, - Herzkrampf.
Wegen und wahnwitzig rege mit
angeregter Lust. - Machtlos ist
die Qual des Denkens, sinnlos, um
Gedanken zu reichen. - Sprache
die Sprache des Schöpfers und
Gabe. - Dämone! - Brecht die
Gewalt! -
Eure Sprache, - eure Zeichen, -
eure Macht.

Handgeschriebene Karte, Leopoldmuseum Wien

Landstraße

Die hohen Bäume gingen alle die
Straße entlang, in ihnen zirpten
zittrige Vögel. - Mit großen
Schritten und roten Böseaugen
Durchlief ich die nassen Straßen.

Handgeschriebene Karte, Leopoldmuseum Wien 

Tannenwald

Ich kehre ein in den rotschwarzen
Dom des dichten Tannenwaldes,
der ohne Lärmen lebt und
mimisch sich anschaut,
die Augenstämme die dicht
sich greifen und die sichtbare
nasse Luft ausatmen. -
Wie wohl! - Alles ist
       lebend tot.

Handgeschriebene Karte, Leopoldmuseum Wien 

Ein Selbstbild

Ich bin für mich und die, denen
die durstige Trunksucht nach
Freisein bei mir alles schenkt
und auch für alle, weil alle
ich auch liebe, - liebe.

Ich bin von Vornehmsten
der Vornehmste
und von Rückgebern
der Rückgebigste

Ich bin Mensch, ich liebe
den Tod und liebe
das Leben.

Handgeschriebene Karte 1910, Leopoldmuseum Wien 


Kunst und Künstler

Für Herrn Egon Schiele

Kunst sei die Kraft, die Hände so zu regen,
dass sie, ergriffen nur und nur im Zwange,
verführt von unseres Geistes wilden Drange
und doch bewusst der höchsten Arbeit pflegen

Der Schweiß ist dieser Erde tiefster Segen.
Was sich uns bietet, trägt den Kopf der Schlange.
Gefesselt sei die Not im Bild, im Klange:
Gebändigt nur kann man dem Licht entgegen.

Der Künstler ist. - Er kommt aus Kinderzeiten;
in allen Tümpeln spiegeln Seligkeiten,
aus allen Himmeln fließt die Qual. Ergebnis
ist jeder Schritt in seinem Vorwärtsschreiten
zu neuer Tat. - Lasst uns die Stirne weiten
und jung sein vor dem rauschenden Ergebnis!

Erwin Rieger, Typoskript vom September 1917, Albertina Museum, Wien

Egon Schiele, geboren am 12. Juni 1890 in Tulln an der Donau, Österreich-Ungarn; gestorben am 31. Oktober 1918 in Wien, Maler des Expressionismus. Neben Gustav Klimt und Oskar Kokoschka zählt er zu den bedeutendsten bildenden Künstlern der Wiener Moderne. Außerdem betätigte er sich auch als Lyriker. Das Selbstportrait oben ist von 1910. 

Erwin Rieger, geboren am 13. September 1889 in Wien; gestorben am 25. November 1940 in Tunis, Schriftsteller, Herausgeber und Übersetzer. 1918 lernte er in der Schweiz Stefan Zweig kennen, den er bei Übersetzungs- und Recherchearbeiten wesentlich unterstützte, 1936 wird Rieger Theaterkritiker der Neuen Freien Presse in Wien. Der Austrofaschismus und die Gefahr als Homosexueller verhaftet zu werden, treiben ihn außer Landes. 1938 emigriert er zunächst nach Frankreich und im selben Jahr weiter nach Tunesien, wo er unter ungeklärten Umständen stirbt. Die Vermutungen reichen von Selbstmord bis hin zu Mord.

Drei Gedichte von Ernst Stadler

 

Reinigung

Lösche alle deine Tag´ und Nächte aus!
Räume alle fremden Bilder fort aus deinem Haus!
Lass Regendunkel über deine Schollen niedergehn!
Lausche: dein Blut will klingend in dir auferstehn! -
Fühlst du: schon schwemmt die starke Flut dich neu und rein,
Schon bist du selig in dir selbst allein
Und wie mit Auferstehungslicht umhangen -
Hörst du: schon ist die Erde um dich leer und weit
Und deine Seele atemlose Trunkenheit,
Die Morgenstimme deines Gottes zu umfangen.


In Dir

Du wollstest dir entfliehn, an Fremdes dich fortschenken,
Vergangenheit auslöschen, neue Ströme in dich lenken -
Und fandest tiefer in dich selbst zurück.
Befleckung glitt von dir und ward zu Glück.
Nun fühlst du Schicksal deinem Herzen dienen,
Ganz nah bei dir, leidend von allen Sternen überschienen.


Glück

Nun sind vor meines Glückes Stimme alle Sehnsuchtsvögel weggeflogen.
Ich schaue still den Wolken zu, die über meinem Fenster in die Bläue jagen -
Sie locken nicht mehr, mich zu fernen Küsten fortzutragen,
Wie einst, da Sterne, Wind und Sonne wehrlos mich ins Weite zogen.
In deine Liebe bin ich wie in einem Mantel eingeschlagen.
Ich fühle deines Herzens Schlag, der über meinem Herzen zuckt.
Ich steige selig in die Kammer meines Glückes nieder,
Ganz tief in mir, so wie ein Vogel, der ins flaumige Gefieder
Zu sommerdunklen Traum das Köpfchen niederduckt.

Ernst Stadler, aus: Der Aufbruch, Gedichte, Kurt Wollf Verlag, München 1920, zweite Auflage, zuerst veröffentlicht im Verlag der weißen Bücher, Leipzig, 1914

Ernst Stadler, geboren am 11. August 1883 in Colmar, Elsass, Lyriker. Von 1910 bis 1914 lehrte Stadler deutsche Philologie als Professor in Brüssel. Das Angebot, als Gastprofessor nach Toronto zu gehen, musste er ausschlagen, da der Erste Weltkrieg begann und Stadler als Reserveoffizier eingezogen wurde. Noch im selben Jahr am 30. Oktober 1914 wurde er während der Ersten Flandernschlacht durch eine Granate getötet.

Drei Gedichte von Friedrich Glauser

 

Sehnsucht

Wenn schwarz die Schatten schweben über einsame Wände
fühlst du Schmerz vielleicht und zerfließende Wehmut.
Das Lächeln grinst so grell und flüstert (glaubst du es?)
von roten Blättern, die der Nebel streichelt.
Weiß meinst bisweilen du ein sanftes Kleid zu sehen,
verlangend breiten deine Hände sich aus nach fernem Traum
als sei er Wahrheit.
Sehr kalt jedoch und unnahbar durchaus
beschreitet lautlos unbekannter Götterzug
die ferne graue Asphodelenwiese.

Münsingen, Dez. 1918


Passion

Niemals klagt der Brunnen:
denn Er musste leiden.
Niemals singt der Mond:
denn Er musste weinen.
Und die Taube girrte nicht leise,
weil Er bluten musste.
Und doch rief Er den Vater an,
sah nicht die Mutter zu seinen Füßen.
Das Kleid aber, früher so weiß,
haben schmierige Hände geschwärzt.
Nie werden die Tränen der Heiligen genügen
es zu bleichen.
Er hat die Liebe ins Grab genommen und versteckt.
Wann wird sie auferstehn?
Lange suchte ich sie in schreienden Kirchen,
doch nur ein grauer Hund hat meine Hand geleckt.
Schwarzer Himmel will stürzend mich verschütten,
Scherben werden meine gefalteten Hände verwunden.
Ich möchte den Mond singen hören.

Genf März 1918


Paradies

Das Paradies ist seidenschwarze Nacht
und stumme Stille ohne Stern.
Das Uhrensummen rastet fern,
ein gelber Ball die Leere.
Sehr einfach spielt der Fluss auf sanfter Flöte,
Dunstschleier fallen auf den lauen Sumpf.
Orangensaft kühlt deine Lippen.
Flackernde Kerzen stören selbst den Hund,
der grau und zottig auf lautloses Fell weint.
Und durch die große Stummheit raunen
die Katzen, schwarz, die schweigend weiche Schwänze schwingen.

Genf März 1918


Aus einem Typoskript aus dem Nachlass, Ascona 1920, Schweizer Nationalbibliothek

Friedrich Glauser, geboren am 4. 2. 1896 in Wien, gestorben am 8. 12. 1938 in Nervi bei Genua. Sein Leben war geprägt von Drogenabhängigkeit und Internierungen in psychiatrischen Anstalten. Trotzdem erlangte er mit seinen Erzählungen und Feuilletons, vor allem jedoch mit seinen fünf Wachtmeister-Studer-Romanen, literarischen Ruhm.

1917 debütierte Glauser als Dichter, als er 21-jährig zusammen mit Hugo Ball und Tristan Tzara bei den legendären Dada-Soiréen im Cabaret Voltaire auftrat.

Emmi Hennings über den Dichter: «Ich lernte ihn […] in der ‹Galerie Dada›, im Sprünglihaus an der Bahnhofstrasse kennen. Dort saß ich grad mal an der Kasse, als Glauser kam, der sich die Sturmausstellung ansehen wollte. [….] Und dann sah er sich die Sturmbilder an, und fand allmählich Gefallen, öfter zu kommen. […] Glauser hat dann auch mehrmals in der Galerie gelesen, eigene Sachen und Nachdichtungen.»

«Es ist mir, auch wenn es mir ganz schlecht gegangen ist, immer gewesen, als hätte ich etwas zu sagen, etwas, was außer mir keiner imstande wäre, auf diese Art zu sagen.» (Friedrich Glauser)

Die Illustration ist von Paul Goesch, (ohne Titel, 1928), geboren am 30. August 1885 in Schwerin; gestorben am 22. August 1940 in der NS-Tötungsanstalt Brandenburg, Architekt und Maler.

Drei Gedichte von Thekla Mervin

 

Zwiegespräch

O Suchender, Du fragst zu viel,
Ich kann nicht Lose werfen, nicht Geschicke lenken,
Denn alle sind wir nur der dunklen Mächte Spiel.

Mein Herz, was nützt dem Sterblichen das Denken
Und bange Grübeln? - Sei ein Tor, ein Kind,
Nimm hin, was dir die Götter gnädig schenken.

Schon winkt uns Charon, weht ein kalter Wind,
Wir fallen ab wie Blätter von den Zweigen,
Wie arm sind Zeiten, die gewesen sind!

O Menschendasein, gleich und dennoch eigen,
Wie voll das Herz, wie leer ist der Verstand!
Wir heischen ewig Antwort - ewig ist die Antwort Schweigen.

Und ging ich noch einmal durch dieser Erde schönes Land,
Ich wär ein gleicher Tor und wie ein Tor besessen,
Von aller Leidenschaft und allem Unverstand.

Denn Leben, liebstes Herz, heißt suchen, lernen und vergessen.


Aus: Prager Tageblatt vom 20. 1. 1924


November

Staub und Blätter fegt der kalte Wind
Und sie sterben, uns´re süßen Tage - -
Alte Weisheit ist´s und alte Klage,
Dass wir Blättern gleich vergänglich sind.

Wie der Sturm, der durch die Bäume weht,
Brausend fliehen hin die hellen Stunden;
Wäre nur die Sehnsucht mitentschwunden
Doch sie bleibt und uns´re Jugend geht.

Also gleitet der besonnte Nachen
Immer rascher dunklen Landen zu,
Klage nicht, geliebtes Leben du,
Lass´ uns fröhlich enden, sterbend lachen!

Wie dies Glas, das trunken wir geleert,
Lass´ uns irgendwo und -wann zerschellen,
Wenn wir treiben auf des Lebens Wellen
Heiß und jauchzend, stolz und unbekehrt.


Aus: Prager Tageblatt vom 21. 10. 1923


Dann kommt ein Tag. . .

. . . Dann kommt ein Tag, an dem es kein Erwachen gibt,
Und wo du austrittst aus dem wunderlichen Reigen
Der Welt, die du gehasst und ach! geliebt.

Mag Liebe flehend sich zu deinem Lager neigen,
Die kalten Hände ruhen still im Schoß,
Die bleichen Lippen schweigen, schweigen, schweigen.

Nun bist du ferner als der Stern, der groß
Und einsam steht am nächtigen Horizonte
Und teilst doch nur das allgemeine Los.

Auge, dass sich im andern sonnte,
Was sahst du noch mit deinem starren Blick,
Das dein zerquälter Mund nicht sagen konnte?

Sahst du der ersten Jugend helles Glück?
Gingst du zurück auf allen irren Wegen?
Wahrheit gibt nur der letzte Augenblick.

Was ist dir Leiden nun, was ist dir Segen?
Wo ist der Weg, denn jetzt dein Wille geht,
Wenn sie dich in den Schoß der Erde legen?

Rasch ist die Zeit, rasch ist der Tag verweht,
Wer gibt uns Antwort auf die dunklen Fragen?
Schon ist es Abend - sieh´ es ist zu spät.

Wohl kann ich Freude noch und Schmerzen tragen,
Bin noch ein Mensch, der kämpft und hasst und liebt,
Kann weinen, jauchzen, glücklich sein und klagen.

. . . Doch kommt ein Tag, an dem es kein Erwachen gibt.

Aus: Prager Tageblatt vom 4. 11. 1923


Thekla Merwin, österreichische Schriftstellerin, wurde am 25. April 1887 in Riga geboren.

1911 erschienen Merwins erste Publikationen, anfangs noch gezeichnet mit Thekla Merwin-Blech. Sie veröffentlichte Gedichte, Feuilletons, kurze Prosawerke und Dialoge in dutzenden Zeitschriften und Zeitungen, eine selbstständige Publikation kam jedoch nicht heraus. 1933 wurde sie Mitglied der Vereinigung sozialistischer Schriftsteller. Thekla und ihre Tochter Magda Merwin wurden am 24. September 1942 in das KZ Theresienstadt deportiert. Mit dem Transport vom 19. Oktober 1944 wurden Mutter und Tochter ins KZ Auschwitz-Birkenau gebracht und am 20. Oktober 1944 in der Gaskammer des Krematoriums III ermordet.


Das Bild mit dem Titel Herbststurm (1912) ist von Leo Putz, geboren am 18. Juni 1869 in Meran, gestorben am 21. Juli 1840 dortselbst. 1935 lebte er in München, wurde 1936 mehrmals von der Geheimen Staatspolizei verhört und musste schließlich nach Südtirol (Italien) fliehen. 1937 wurden in der Nazi-Aktion „Entartete Kunst“ aus den Staatlichen Kunstsammlungen Kassel sein Aquarell Zwei Akte und die Druckgrafiken Liegender Frauenakt und Zwei Akte beschlagnahmt und vernichtet.