Ich möchte in diesem Blog Werke von Dichterinnen und Dichtern einstellen, welche mir bei meinen Streifzügen durch die Welt der Poesie begegnet sind, und die mir gefielen. So wird dies ein ganz persönliches Kompendium, von dem ich mir dennoch erhoffe, dass es auch anderen Menschen Freude macht. Also, viel Spaß beim Stöbern wünscht Dingefinder Jörg Krüger.
Nur die Hand auf deinen müden Augen, Nur die Kühle an der heißen Stirn, Nur die Stimme, die das Leiden sänftigt, In der Drangsal, die auch dich nicht spart, Nur die Stille, die verborgne Ruh, Lass mich sein, die keine Lippe nennt. Innerstes Gelass, wo deine Seele Ohne Wort und Ruhm sich selber kennt.
Aus: Verse, in Neue Schweizer Rundschau, Heft 12 1929
In der Welt
Ich träume dir entgegen; Du eilst auf weiten Wegen Fernher zu mir. Wie werden wir´s ertragen? Hast du noch Kraft, zu wagen? Und ich, was bring ich dir? In Hoffen und in Zagen
Es pulst in tausend Fragen Mein Herz entgegen dir. Und doch, in wenig Stunden Von Zwang und Form gebunden, Vielleicht - verleugnen wir.
Aus: aus Basler Jahrbuch 1919
Traumwelt
Ist 's deine Blindennacht, Die heut in bangem Traum Mir Angst gemacht Ich saß in dunklem Raum, So schwer beschattet und bedacht. Ich lebte kaum, Und bin voll Weh erwacht. Ist's, Liebster, deine Qual, Die sich aus dir In meine Ruhe stahl? 0 tausch' allnächtlich sie mit mir, Flieht nur von Mal zu Mal Aus meines Tages Abglanz hin zu dir Ein heller Strahl!
Aus: Neue Schweizer Rundschau, Heft 7. 1927
Ruth Waldstetter, geboren am 12. November 1882 in Basel; gestorben am 26. März 1952 in Arlesheim ist das Pseudonym der Schweizer Schriftstellerin und Journalistin Martha Behrens-Geering. Ruth Waldstetter veröffentlichte Gedichte, Erzählungen, Romane und Dramen und war eine der ganz wenigen Schweizer Autorinnen ihrer Zeit, deren Stücke an renommierten Bühnen aufgeführt wurden. Sie engagierte sich im Vorstand des P.E.N.- Clubs und von 1933 bis 1941 auch im Vorstand des Schweizerischen Schriftsteller-Vereins. Wiederholt setzte sie sich für die Sache der Frau ein, so veröffentlichte sie 1920 Gedanken zum Frauenstimmrecht und referierte am zweiten schweizerischen Kongress für Fraueninteressen in Bern 1921 über Die Frau in der deutsch-schweizerischen Literatur. Ruth Waldstetter starb verarmt 1952 in Arlesheim.
«Ein bisschen sticken, ein bisschen backen, ein bisschen klimpern – und dann endlich den ersten besten Mann nehmen, der vielleicht von dem was uns beunruhigt und doch auch wie ein hoher Leitstern über uns ist, gar keine Ahnung hat!» Zitat aus Eine Seele, Roman, Bern 1918
Es ist nur ein alter Hof mit zwei Kastanienbäumen. Aber diese Bäume bewirken es, dass meine Stimmung zart und andächtig ist, und dass ich oftmals zärtlich lächelnd aus dem Hause trete mit dem Verlangen meinen Mitmenschen meine Zärtlichkeit und mein Lächeln zu schenken. Zeigt sich ein Kind auf der Straße, möchte ich es innig ansehen. Oh, und wenn ich weine - und glücklich dabei bin, daran sind nur die zwei Kastanienbäume schuld.
Zuerst wurden die Knospen ganz dick. Und einmal nach dem Regen sprangen sie auf; wie Hühnchen aus dem Ei krochen kleine, verrunzelte, ungebügelte Blätter hervor; standen wie grüne, kleine, unzählige Geschichten an den Ästen. Ganz, ganz klein sah man schon die winzigen Dinge, die sich vorbereiteten: die Blüten. Und wieder einmal nach dem Regen waren sie da - So wie immer -, wie man sie kannte. Vater Baum machte ein stolzes, feierliches Gesicht. Er stand da, ließ sich von der Welt beneiden - seiner vielen schönen, tadellosen Töchter wegen.
- Obstbäume sind zweckvoll, sind Wunder voll Verstand - sie blühen und dann kommen gute Früchte. Früchte, die in den Handel gebracht werden. Man sieht es, wenn sie blühen, ihrer großen Zartheit nicht an, dass sie unendlich praktischen Wert haben. - Zum Beispiel so ein Pflaumenbäumchen. Sie sind wie anmutige Mädchen, die gelegentlich eine grobe Schürze nehmen und ich die Küche gehen.
Aber wilder Kastanienbaum, der ist groß und stark. Seine Persönlichkeit strömt einen Zauber aus. Jedes Jahr, wenn diese süßen, einzigen, prunkvollen Blüten da sind - werden die Menschen wieder zu spielenden Kindern, die mit Lächeln - wenngleich auf müden Lippen - durch die Straßen gehen. - Ach, so ergeht es zum Beispiel mir selbst.
Else Feldmann, aus: Arbeiter-Zeitung, Wien, 13. Juli 1925
Else Feldmann, geboren am 25. Februar 1884 in Wien. Ab 1908 veröffentlichte sie zahlreiche kleine Erzählungen sowie journalistische Berichte wie Jugendgerichtsreportagen und Texte zu sozialkritischen Themen wie Kindernot, Jugendkriminalität und die Elendsbezirke der Stadt. Ihre erste selbstständige Buchveröffentlichung war 1921 der Roman Löwenzahn – Eine Kindheit. Am 14. Juni 1942 wurde sie von der Gestapo verschleppt und drei Tage später im Vernichtungslager Sobibór, das im östlichen Polen an der ukrainischen Grenze liegt, ermordet.
Das Bild „Blühender Kastanienbaum“ ist von Koloman Moser (1868 - 1918)
Nun gießt das Jahr aus dem geneigten Kruge die letzten Tropfen glänzend-bunten Scheins. Gerötet sind die Ranken wilden Weins. Wildgänse schreien im Vorüberfluge.
Geerntet ist, was Feld und Wiese boten, geborgen alles ackerauf- und ab. Dort drüben auf dem Erntefeld der Toten entbrennen Kerzen über jedem Grab.
Auf jedem Hügel weiße Chrysanthemen. Es ist, als wollte deren mildes Licht wie Freundeshand dich bei den Händen nehmen, dich trösten wie ein Freundesangesicht.
Es ist, als raunt´ es in den Friedhofseschen: „Bald kommt ihr nach, ihr Wandrer in der Zeit. Lasst nur die Leuchte Liebe nicht erlöschen und seid gesammelt, still und schnittbereit.“
Aus: Am häuslichen Herd, Schweizerische illustrierte Monatsschrift, 46. Jahrgang, Nr. 3, Zürich, 1. November 1942
Das gelbe Blatt
Auf glatter Fläche schwimmt ein gelbes Blatt, wer weiß, aus welcher Ferne hergeweht. Des Windes leichte Hand hat es gesät in einen Teich unweit der großen Stadt. Es schwebt wie eine Blütenflocke, die ihr leuchtend Gold dem Wassergrün vermählt: ein Stückchen Leben, licht- und glanzbeseelt auf einem Grunde von Melancholie.
Aus: Am häuslichen Herd, Schweizerische illustrierte Monatsschrift, 50. Jahrgang, Nr. 1, Zürich, 1. Oktober 1946
Sanfter Herbst
Ein sanfter Herbst geht seinem Ende zu Die Bäume, schon im Purpur der Verdrängnis, schwer von der Früchte reifender Bedrängnis, ermüdeten und sehnen sich nach Ruh´.
Vom Pflug zerrissen liegt das Land im Hauch des blauen Tags. Es strömt aus jeder Rille Geruch von Erde. O geliebte, stille, verträumte Zeit! Was macht es, wenn dann auch
der Winter kommen muss nach dem Gebot, dem das Geschaffne hörig ist und pflichtig? In dieser Stunde ist nur eines wichtig: das Leben lieben treu bis in den Tod.
Aus: Am häuslichen Herd, Schweizerische illustrierte Monatsschrift, 46. Jahrgang, Heft 2, Zürich, 15. Oktober 1942
Hilda Bergmann, geboren am 9. November 1878 in Prachatitz, Böhmen; gestorben am 22. November 1947 in Schweden), österreichische Schriftstellerin und Übersetzerin.
Nachdem die Familie im Jahre 1897 nach Wien umgezogen war, schloss sie dort 1898 eine Ausbildung als Volksschullehrerin ab, wo sie an verschiedenen Schulen arbeitete. 1908 schied sie aus Gesundheitsgründen aus dem Schuldienst aus. Im selben Jahr heiratete sie den Witwer Alfred Kohner. Dieser brachte einen Sohn namens Hans in die Ehe. Da Alfred Kohner sich als Jude nach dem Anschluss Österreichs an das nationalsozialistische Deutsche Reich 1938 in Gefahr befand, wanderte die Familie nach Åstorp in Schweden aus. Eine Rückkehr in ihre Heimatstadt Prachatitz war ihr wegen der Kriegs- und Nachkriegsereignisse verwehrt. Im Exil in Schweden starb Hilda Bergmann am 22. November 1947.
Und nun: der Wind geht hohl und schwer, in weißen Wogen schäumt das Meer – nun ist der Herbst gekommen und hat vom Feld den Morgentau und hat das letzte Stückchen Blau vom Himmel weggenommen.
Und nun fahr hin! – Es rauscht und zieht durch dunkle Luft ein dunkles Lied; ich mag nicht ruhn und träumen. Ich liege wach die ganze Nacht und horche auf die heiße Schlacht, das Stöhnen in den Bäumen.
Und nun fahr hin. Das war ein Jahr, so früchtereif, so freudenklar . . . nun lass die Blätter treiben. Fahr hin! Die Saat von deiner Hand, die Ernte, die in Halmen stand, muss doch mein eigen bleiben.
Herbstliche Liebe
Meine Seele spinnt dich ein; schimmernde Marienfäden sollen ihre Häscher sein.
Ihre Schlingen fühlst du kaum. Eine rote Märtyrkrone brech ich dir vom Eschenbaum.
Deine Stirne küß ich bleich – und so führ ich dich gefangen mitten durch mein Schattenreich.
Du wirst ganz mein eigen sein, wirst verbluten und verblühen – meine Seele spinnt dich ein.
Novembertag
Geht ein sonnenloser Tag wiederum zur Neige, und der graue Nebel tropft durch die kahlen Zweige.
Leise atmend ruht die See, müde, traumumsponnen . . . eine Woge, schaumgekrönt, ist im Sand zerronnen.
Aus: Clara Müller-Jahnke, Gedichte, herausgegeben und illustriert von Oskar Jahnke, Berlin: Buchhandlung Vorwärts (Hans Weber) [1910]
Clara Müller-Jahnke, geboren am 5. Februar 1860 in Lenzen, Kreis Belgard als Clara Müller; gestorben am 4. November 1905 in Wilhelmshagen bei Berlin, war Dichterin, Journalistin und Frauenrechtlerin. Sie galt in ihrer Zeit als führende sozialistische Dichterin und machte insbesondere mit ihren agitatorischen Arbeitergedichten auf die Lage der Arbeiter und der Frauen aufmerksam. Doch sie hatte auch eine andere poetische Seite.
Voll Früchten der Holunder; ruhig wohnte die Kindheit In blauer Höhle. Über vergangenem Pfad, Wo nun bräunlich das wilde Gras saust, Sinnt das stille Geäst; das Rauschen des Laubs
Ein gleiches, wann das blaue Wasser im Felsen tönt. Sanft ist der Amsel Klage. Ein Hirt Folgt sprachlos der Sonne, die vom herbstlichen Hügel rollt.
Ein blauer Augenblick ist nunmehr Seele. Am Waldsaum zeigt sich ein scheues Wild und friedlich Ruhn am Grunde die alten Glocken und finsteren Weiler.
Frömmer kennst du den Sinn der dunklen Jahre, Kühle und Herbst in einsamen Zimmern; Und in heiliger Bläue läuten leuchtende Schritte fort.
Leise klirrt ein offenes Fenster; zu Tränen Rührt der Anblick des verfallenen Friedhofs am Hügel, Erinnerung an erzählte Legenden; doch manchmal erhellt sich die Seele, Wenn sie frohe Menschen denkt, dunkelgoldene Frühlingstage.
Elis
1.
Vollkommen ist die Stille dieses goldenen Tags. Unter alten Eichen Erscheinst du, Elis, ein Ruhender mit runden Augen.
Ihre Bläue spiegelt den Schlummer der Liebenden. An deinem Mund Verstummen ihre rosigen Seufzer.
Am Abend zog der Fischer die schweren Netze ein. Ein guter Hirt führt seine Herde am Waldsaum hin. O! wie gerecht sind, Elis, alle deine Tage.
Leise sinkt An kahlen Mauern des Ölbaums blaue Stille, erstirbt eines Greises dunkler Gesang.
Ein goldener Kahn Schaukelt, Elis, dein Herz am einsamen Himmel.
2.
Ein sanftes Glockenspiel tönt in Elis´ Brust Am Abend, Da sein Haupt ins schwarze Kissen sinkt.
Ein blaues Wild Blutet leise im Dorngestrüpp.
Ein brauner Baum steht abgeschieden da; Seine blauen Früchte fielen von ihm.
Zeichen und Sterne Versinken leise im Abendweiher.
Hinter dem Hügel ist es Winter geworden.
Blaue Trauben Trinken nachts den eisigen Schweiß, Der von Elis´ kristallener Stirne rinnt.
Immer tönt An schwarzen Mauern Gottes einsamer Wind.
Georg Trakl, aus: Sebastian im Traum, Kurt Wolff Verlag, 1915
Georg Trakl, geboren am 3. Februar 1887 in Salzburg geboren, gestorben am 3. November 1914 starb. Trakl wurde als Militärapotheker einberufen und begab sich angesichts der Gräuel, welcher er an der Front teilhaftig wurde, in den Freitod.
Die Hütte lehnt am braunen Rebenhügel, Von der die Stunden oft ins weite Land geschaut, Daraus sie eines Tages, auf farbiger Dämmerung Flügel, Hintrat ins Volk, mit Grün geschmückt wie eine Braut.
Durch ihre Augen irrten blanke Sterne, Um ihre Kinderwangen Feuer sprang, Die Stimme bebte, da ihr Wort zum Volke drang: „Mich ruft ein hoher Wille in die große Ferne.
Fragt nicht noch sorgt euch, was mir Schicksal werde, Der hält mein Leben, der mir diese Sehnsucht schuf - Aus stiller Hut reißt mich ein ungeheurer Ruf In allen Sturm und Seligkeit der Erde.“
Sie hörte kaum, wie Greise schwach sich mühten. Sie ging. Im Abend leuchtete wie Weizen gelb ihr Haar. Vor ihrem Fenster die Hollunderblüten Verglommen und verwehten Jahr um Jahr.
Doch eines Morgens, da die späten Sterne blichen Und banges Zwielicht eisig in den Zweigen hing, Da sah ein Weib, das Wasser schöpfen ging, Wie sie sich fremd und fröstelnd in die Tür geschlichen.
Und seit dem Tage schwebt auf ihren Wegen Ein Glorienschein, der Gau und Volk erhellt, Und ihre Stimme hat den großen Segen Der Liebenden, die Gott zu Mittlern hat bestellt.
Ernst Stadler, aus: Der Aufbruch, Gedichte, Kurt Wollf Verlag, München 1920, zweite Auflage, zuerst veröffentlicht im Verlag der weißen Bücher, Leipzig, 1914
Ernst Stadler, geboren am 11. August 1883 in Colmar, Elsass, Lyriker. Von 1910 bis 1914 lehrte Stadler deutsche Philologie als Professor in Brüssel. Das Angebot, als Gastprofessor nach Toronto zu gehen, musste er ausschlagen, da der Erste Weltkrieg begann und Stadler als Reserveoffizier eingezogen wurde. Noch im selben Jahr am 30. Oktober 1914 wurde er während der Ersten Flandernschlacht durch eine Granate getötet.
Das Bild ist von Charles Courtney Curran (1861 - 1942)
Fern schwinden grüne Hügelketten, Die gestern froh das Land umsäumt, In fahlen, grauverwaschnen Tönen. Was ich erstritten und erträumt, Will sich in müde Ruhe betten Und alle Dinge still versöhnen.
Willy Küsters, aus: Die Aktion 23. 10. 1912
Herbstlicher Tag
Weinberge reichen ihre Trauben In das besonnte Land hinaus. Zwei Rosawölkchen ziehn wie Tauben Still über meinem Gartenhaus.
Der wilden Rebe Laub zerknittert Und flattert auf des Weges Sand. Das Lächeln eines Greises zittert In der durchbrochnen Blätterwand.
Im horizontnen Vordergrunde Fließt träge eines Flusses Schmelz - Nachdenklich streich ich meinem Hunde Marienfäden aus dem Pelz.
Alfred Petzold (Wien) aus: Prager Tageblatt, 25. 9. 1921, mit der Bemerkung: Aus einem Gedichtband „Einkehr“, zugleich mit den Gedichten „Das Buch von Gott“ im Verlag Strache, Warnsdorf erschienen.
Herbst
Schon sind meine Haare weiß: aus der Höhe fällt die Zeit in Tropfen mir auf meine Stirn, von unten kommt die Ewigkeit: schläft der Fuß, starrt zu Eis, aufwärts, bis der Tod im Greis Zeit vermählt und Ewigkeit.
Albert Ehrenstein, aus der Zeitschrift Der Sturm, Jahrgang 1912/ 13, Seite 246
Herbst (1909)
Es schweigt der Wald in Weh. Er muss geduldig leiden, Dass nun sein lieber Bräutigam, Der Sommer, wird scheiden.
Noch hält er zärtlich ihn im Arm Und quälet sich mit Schmerzen. Du klagtest, Liebchen, wenn ich schied, Ruht ich noch dir am Herzen.
Kurt Schwitters, aus der Zeitschrift Der Ararat, München, Januar 1921, nach seinem Artikel Merz, geschrieben für den Ararat, 19. Dezember 1920 angehängt mit den Worten: „Ich möchte noch einige unveröffentlichte Gedichte anhängen.“ Die weiteren angehängten Gedichte zeigen den Dadaisten Kurt Schwitters, wie er bekannt ist.
Willy Küsters , geboren am 2. August 1888 in Duisburg; gestorben am 1. September 1949 in Friedrichshafen, Schriftsteller. Willy Küsters war in erster Linie Lyriker; seine Gedichte sind dem Expressionismus zuzurechnen und erschienen in der Zeit vor 1914 und während des Ersten Weltkriegs ausschließlich in Zeitschriften der expressionistischen Bewegung wie Pfemferts „Aktion“. Von 1932 bis 1944 war er als Buchhändler in Friedrichshafen tätig.
Alfred Petzold, das ist Alfons Petzold, wohl ein Versehen der Redaktion. Alfons Petzold, geboren am 24. September in Fünfhaus, gestorben am 25. Januar 1923 in Kitzbühl, österreichischer Schriftsteller und Arbeiterdichter.
Albert Ehrenstein, geboren am 23. Dezember 1886 in Ottakring, Österreich-Ungarn; gestorben am 8. April 1950 in New York, Lyriker und Erzähler. 1910 wurde er durch das Gedicht Wanderers Lied, das Karl Kraus in der Fackel veröffentlichte, über Nacht bekannt. Das Gedicht ist dem gerade beginnenden Expressionismus zuzurechnen. 1911 erschien Ehrensteins Erzählung Tubutsch mit Illustrationen seines Freundes Oskar Kokoschka. Durch Kokoschka kam er in Kontakt mit Herwarth Walden und veröffentlichte in der Folge in dessen Zeitschrift Der Sturm, später auch in Franz Pfemferts Zeitschrift Die Aktion. Schnell wurde Ehrenstein zu einer der wichtigsten Stimmen des Expressionismus. Bei der Bücherverbrennung am 10. Mai 1933 wurden seine Bücher auf den Scheiterhaufen geworfen. Sein Exil führte ihn über die Sowjetunion, die Schweiz, Frankreich bis er 1941 schließlich von Spanien aus mit einem Notvisum in die USA ausreisen konnte.
Kurt Schwitters, geboren am 20. Juni 1887 in Hannover; gestorben am 8. Januar 1948 in Kendal, Cumbria, England; Maler, Dichter, Raumkünstler und Werbegrafiker, der unter dem Kennwort Merz ein dadaistisches „Gesamtweltbild“ entwickelte. Sein Werk umfasst die Stilrichtungen Konstruktivismus, Surrealismus und Dadaismus, dem sie aber nur durch Gegensätzlichkeit ähnlich waren. Aus heutiger Sicht zählt Schwitters zu den einflussreichsten Künstlern des frühen 20. Jahrhunderts.
Von den Nationalsozialisten als „entartet“ verfemt, emigrierte Schwitters im Januar 1937 nach Norwegen, wo er schon in den Jahren zuvor die Sommermonate verbracht hatte. Nach dem deutschen Überfall auf Norwegen floh er 1940 nach England.
Das Bild ist ein Ausschnitt aus dem Gemälde „Les feuilles mortes“ von Ernest Biéler (1863 - 1948)
