Emmy Hennings: Die müde Tänzerin / Apachenlied

 

Die müde Tänzerin

Jetzt geh ich viele Gassen auf und ab.
Türmen sich Tage, türmt sich mein Grab.
Mein Grab wird hoch, mein Grab wird weit,
Umfängt mich Todeshügel der Vergänglichkeit.

Und immer träume ich im tanzen, tanz in Träumen.
Ich blüh in Räumen, und verwelk in Räumen.
Meine Augen sind ein Sehn und ein Versehn.
Meine Haare sind ein Wehn und ein Verwehn.

Meine Hände sind ein Halten und ein Fallen.
Meine Worte sind ein Schrei und ein Verhallen.
Und ach, meine Tage sind ein Versinken.
Die Frühe will schon dem Abend winken.

Meine Rosen glühn, wenn grauer Himmel schneit.
Mein junger Morgen träumt in weicher Dunkelheit.
Und hab doch soviel Zärtlichkeit verhaucht in manche Ohren.
Wo wohnt die Lust, die ich versang? So tief verloren. . .?

Wo schwebt mein Sein, mein süß Verlieben?
Wo ist mein Lieben nun, in dich hineingeliebt, geblieben?
Im Gruß liegt Abschied. Im Anfang liegt Ende.
Nur Sehnsucht leuchtet durch alle Wände. . .

Aus: Der Kranz, Gedichte von Emmy Hennings, machinengeschriebenes Manuskript aus dem Nachlass, in anderer Version veröffentlicht als „Türmen sich Tage“ in Simplicissimus, Heft 3 1925


Apachenlied

Wir essen feinbelegte Schrippen.
Die hellen Lampen brennen schon.
Ein sommerliches Feld von Mohn
Liegt süß auf Deinen edlen Lippen.

Mein Prinz, Ihr ließet einst mich glauben -
Behandlet bitte mich wie zwanzig Schneppen!
Lasst Euch um 3 Mark 50 neppen!
Und Illusion soll man nicht rauben.

O dass Du so verändert bist!
Bin eine von den Oftgeküssten.
In meinen kleinen Mädchenbrüsten
Auch all Dein Leid verborgen ist.

Ich flüchtend grauer, wehender Fetzen!
Ich gehe still und stumm nachhaus.
Ich lösche alle Lichter aus.
Und Géry soll das Messer wetzen.

Emmy Ball-Hennings, maschinengeschriebenes Skript aus dem Nachlass, Schweizerische Nationalbibliothek

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

„Niemals hat die Dichterin auf der Sonnenseite gelebt und es leicht gehabt, vielleicht hat sie es auch niemals ernstlich sich gewünscht. Sie lebt lieber unter den Kämpfenden, Armen, Bedrückten, sie liebt die Leidenden, sie fühlt für die Verfolgten und Rechtlosen. Sie bejaht das Leben auch in seiner Härte und Grausamkeit und liebt die Menschen bis in alle Verirrung und Not hinein.“ Hermann Hesse über Emmy Hennings

Das Foto ist aus dem Bestand des Münchner Stadtmuseums, Münchner Stadtmuseum, Sammlung Graphik / Gemälde, Inventarnr. G-63/11105. Ehemals Sammlung Rolf von Hoerschelmann, München

Emmy Hennings: Zum neuen Jahr

 

Zum neuen Jahr

Es neigt sich das Jahr. Ein neues beginnt.
Wir wissen nichts von der Zeit.
Was ist ein Tag, der bald verrinnt?
Schon morgen versunken in Ewigkeit.

Wo sind die Jahre seit Adams Zeiten?
In welchem Schoße ausgespart?
Und jene Tage der Seligkeiten,
Wer hat den Augenblick bewahrt?

Wer hält dir diese letzte Stunde?
Wer gibt ihr Kostbarkeit und Sinn?
Sie kam geweht von Gottes Munde.
Zu Ihm drängt sie sich wieder hin.

Hörst du vom Turm die Glocken hallen?
Sie läuten ein das junge Jahr.
Mein Herz, lass alle Sorgen fallen.
Gott bleibt getreu und wunderbar. . .

Aus: Der Kranz, Gedichte von Emmy Hennings, machinengeschriebenes Manuskript aus dem Nachlass, undatiert, Schweizerische Nationalbibliothek

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Das Bild „Tanz der Stunden“ ist von Gaelano Previati (1852 - 1920)

Emmy Hennings: Marienlied

 

Marienlied

Einmal löste ein Stern sich los.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.
Lag wie Licht in meinem Schoß.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.

War meine Hoffnung, war mein Glaube.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.
War meiner Sehnsucht schwebende Taube.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.

War meine Freude um Mitternacht.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.
Hat so hold mich angelacht.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.

Träumten wohl in weiter Ferne -
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.
Nur vom Frieden alle Sterne.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.

Und die Sterne freuten sich -
Schlafe, mein Kindlein, schlaf -
Über sich und über mich.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.

Ach, es träumt mein göttlich Kind. -
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.
Dass Menschen einander Brüder sind.
Schlafe, mein Kindlein, schlaf.

Emmy Ball-Hennings, maschinengeschriebenes Skript aus dem Nachlass, undatiert, Schweizerische Nationalbibliothek

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Das Bild ist von Carlo Maratta (1625 - 1713), Kunsthistorisches Museum, Wien

Emmy Hennings: Licht im Advent / Kinder des Lichtes

 

Licht im Advent

Komm Licht der Welt, Du Morgenstern,
Der einst den Sternen Licht gegeben.
Die Kinder sehen dich so gern,
Sie kennen dich, du ewges Leben.

O, schönes Licht, Licht im Advent.
Die Kinder habens angezündet.
Das junge Herz in Freude brennt,
Weil einst ein Engel dich verkündet.

Wir singen helle Weihnachtslieder,
Uralt, vom Gold der Liebe schwer.
Und alle Jahre klingt es wieder:
Vom Himmel hoch da komm ich her.

Wie einst du strahltest auf dem Feld,
So komm noch einmal in die Dunkelheiten.
Hilf, dass den Frieden wir verbreiten,
O Jesuskind, Du Licht der Welt.


Kinder des Lichtes

Man wird sie Kinder des Lichtes nennen.
Es einet alle ein göttliches Band.
Die nie sich von der Liebe trennen
Wandern gemeinsam Hand in Hand.
Sie sind in Gott einander verbunden.
Sie haben Zeit und Leid überwunden.

Sie kommen vereinzelt und kommen in Scharen.
Es kommen die jungen und jene an Jahren.
Es ruft sie die Stunde, die Gott nur kennt,
Wenn jedes Herz in Sehnsucht entbrennt.
Und in den Sternen steht es geschrieben -
O, Strahlenglück am Firmament -
Wir wollen den Frieden. Wir wollen lieben.

Emmy Ball-Hennings, maschinengeschriebenes Skript aus dem Nachlass, undatiert, Schweizerische Nationalbibliothek

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Das Bild ist von Tivadar Kosztka Csontváry (1853 - 1919)

Emmy Hennings: Ja, lerne nur. . . , Noch einmal

 

Ja, lerne nur. . .

Ja, lerne nur die Welt begreifen,
Und atme tief das Leben ein.
Lässt du es in dir ruhn und reifen,
Dann wirst du niemals Richter sein.

Halt dich nicht auf, tu dich nicht kränken.
Was gehen dich an die fremden Mängel?
Man braucht ja nur sich selbst bedenken.
Ach, ich bin immer noch kein Engel.

Ich kam als Mensch auf diese Erde.
Ich will erkennen, was ich bin.
Das helle Schöpferwort: Es werde. . .
Hat auch im Schattentale Sinn.


Noch einmal

Noch einmal weilen in der Sonnenspur.
Mein Sommerglück, du gehst zur Neige.
Verblühte Blumen auf der matten Flur.
Es dringt ein Lied aus einer müden Geige,
Das Heimwehlied, das ich in mir verschweige. . .

Noch einmal wolle, Sonne, mich umkosen.
Will weinen dir das Lied der Dankbarkeit.
Ach, wie ergeben stehn die Herbstzeitlosen.
Da schließen meine Augen sich wie Rosen,
Die sanft und blass zum Schlafengehn bereit.

Maschinengeschriebenes Skript aus dem Nachlass, undatiert, gezeichnet mit Emmy Ball-Hennings; Schweizerische Nationalbibliothek

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Emmy Hennings zu Hermann Hesses Glasperlenspiel (Drei Variationen)

 

Zum „Glasperlenspiel“ von Hermann Hesse

So wie ein Vogel frei im Schweben
Mit sich empor den Himmel trägt,
So mag der Dichter sich erheben
Im Flügellied. Die Schwingen beben

Wie um den Turm ein Flügelpaar.
Wie eine Taube, welche singt,
Singt holde Weisheit hell und klar,
Die sich in lichte Höhen schwingt.

Wer gab den Dingen Maß und Ziel,
Vermied im Lied das Ungefähre?
Ach, es befreit ein göttlich Spiel
Den Lauscher aus der Erdenschwere.

O, werben um das Namenlose,
Das sich dem Liebenden ergibt,
Es haucht der Duft der fremden Rose:
Von jeher hab ich dich geliebt.

In Gleichnissen ist hier gestaltet
Der Glaube an die Zaubermacht
Des Geistes, der noch siegreich waltet
Als Hoffnungsstern in dunkler Nacht.

Dies liest sich schön wie eine Mythe
Von eines leisen Daseins Sinn.
Gibst du dich willig diesem Spiele hin,
Blickt sie dich an, die Wunderblüthe

Und spricht für dich: ich war, ich bin. . .


Zum „Glasperlenspiel“

Verwandlung, Spiel, das uns bewegt
So wie ein Vogel frei im Schweben
Mit sich empor den Himmel trägt,
So mag der Dichter sich erheben
Im Flügellied. Die Schwingen beben,

O, Wunder Kraft, bist du das Blut,
Das sich verwandelt hat in Geist,
Sich hingibt voller Lebensmut
Und ewig nur um Schönheit kreist.

Wie um den Turm ein Flügelpaar.
Wie eine Taube, welche singt,
Singt holde Weisheit hell und klar,
Die sich in lichte Höhen schwingt.

In vielen Gleichnissen gestaltet
Der Glaube an die Zaubermacht
Des Geistes, der noch siegreich waltet
Als Hoffnungsstern in dunkler Nacht.

O, schön ist dies, wie eine Mythe,
Die wir schon fast versunken wähnten,
Die blaue Blume, Wunderblüte,
Die wir oft suchten und ersehnten.

Zum Glasperlenspiel

Als wär es dies, was wir erstrebten,
In unsern fernen, vagen Träumen,
Was wir vor Ewigkeiten lebten,
Mit leisem Heimweh nur umsäumen.

Des Lebens Ruf ist nicht verklungen.
Die Schönheit ist des Dichters Braut,
Die ihm vom Göttlichen gesungen,
Ihm ihr Geheimnis anvertraut.

So kennt er wohl den fremden Riegel,
Der unsere Seele neu erschließt.
Er gleicht dem Taucher unterm Meeresspiegel,
Der manchmal nicht zu sehen ist.

Er steigt hinab bis auf den Grund,
Wo jede Perle schimmernd schlief,
Die einmal nach dem Dichter rief.
Sie strömt als Lied von seinem Mund.

Ein Rätselspiel hält uns im Bann.
Wie können wir das Spiel verstehn?
Mit Blumenaugen siehts uns an.
Wir haben nur den Blick gesehn,

Der uns mit Ehrfurcht hat erfüllt.
Es gibt der Gleichnisse gar viel.
Das Namenlose aber ruht verhüllt.
Es träumt in einem Perlenspiel.

Emmy Ball-Hennings, maschinengeschriebenes Skript aus dem Nachlass, Schweizerische Nationalbibliothek, datiert 24. Juli 44

Nach eigenen Angaben hat HermannHesse Ende 1930 mit der Arbeit an seinem Opus magnum begonnen. Am 29. April 1942 schloss er diese ab, im Februar 1943 arbeitete er aber nochmals ein Kapitel um. Am 18. November 1943 erschien die Erstausgabe in zwei Bänden in Zürich, nachdem Peter Suhrkamp vom deutschen Reichsministerium für Volksaufklärung und Propaganda im Sommer 1942 ein definitives Druckverbot für den S. Fischer Verlag erhalten hatte.

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich. Um 1920 begann die Freundschaft von Emmy Hennings, Hugo Ball, ihrem Ehemann, und Hermann Hesse, die auch über Hugo Balls Tod anhielt.

„Niemals hat die Dichterin auf der Sonnenseite gelebt und es leicht gehabt, vielleicht hat sie es auch niemals ernstlich sich gewünscht. Sie lebt lieber unter den Kämpfenden, Armen, Bedrückten, sie liebt die Leidenden, sie fühlt für die Verfolgten und Rechtlosen. Sie bejaht das Leben auch in seiner Härte und Grausamkeit und liebt die Menschen bis in alle Verirrung und Not hinein.“ Hermann Hesse über Emmy Hennings

Emmy Hennings: Verlorenes Paradies

 

Verlorenes Paradies

I

Einmal deuteten unsere Prisma-Augen den Regenbogen.
Offenbarten Gott, der über Bergeskurven ging im Abendfrieden.
Sahen die Engel in den tiefen Tälern leuchten.
Wir verstanden das Murmeln der Geister in den Goldquellen
Und erwiderten die Schneeflockensprache, die aus der Höhe sank.
Wir lugten hell durch die sieben Schleier der Himmel,
Unsere Zärtlichkeit belauschte die keimende Saat,
Blütenverliebt fiel von unseren Lippen das Lob des Schöpfers
Im Namen aller Wälder. . .
Der Morgen sang im Lied der Lerche,
Die frühe Stunde brachte der Sonne den Dank,
Noch im Sinken waren wir lächelnde Osterkinder.

II

Alle lebenden Wesen trugen die süße Bürgschaft der Verkündigung.
Das Tier war unser freundlich Geschwister, demütig und lieb.
O Spielen in den Schlehdornhecken mit Zaunkönig und Schäfchen!
Das Lamm war Kind und neigte schüchtern den Kopf,
Wenn wir vorübergehend grüßten:
„O du weißes Bekenntnis der Menschheit!“
Dann lächelten die braunen Pferde so treu verträumt,
Und in ihren warmen Augen winkte weiches Wünschen.
Da beschützten wir die zarte Hingebung aller Wesen.
Der Mensch, ein Hirtenlied, sang der Sanftmut süße Macht.
Die Welt war Gottes Gruß und Weide.
Des Schlafes grüner Abhang Thron und Traum der ruhenden Natur.

III

Im Nachtschatten aber wuchs der Baum der Erkenntnis.
Kein Tag lieh Licht seiner Irrwischschönheit.
Zwielicht war ihm gegeben zur Versuchung.
Der heimliche Baum, in düsterer Pracht, lockte zweifelumwoben:
„Ihr werdet sein wie Gott.“
Da bezauberten schon die Früchte, lügenrot, ein lohend giftig Züngeln,
Und in verschwiegener Dämmerung ging lüstern das Bedenken durch die Welt.
Da fiel der Sinn, mit ihm versank der Garten Eden.

IV

Jetzt hast du, Menschenkind, dein Glück versagt.
O Suchersehnsucht, warum hast du „Warum“ gefragt.
Die Sonnen grübeln nicht „Woher, wohin?“
Wir tiefen Gräber suchen überall und immer Sinn.
Wir rechnen Tage, und vermessen uns,
Wir sagen Sage und versagen uns.
Wir suchen Wahrheit und versuchen uns.
Wir sind Gedicht und siebenfacher Wahn,
Wir hohen Sternendeuter unsrer Sternenbahn.

Emmy Hennings, aus: Helle Nacht, Gedichte, verlegt bei Erich Reiss, Berlin 1922

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

„Niemals hat die Dichterin auf der Sonnenseite gelebt und es leicht gehabt, vielleicht hat sie es auch niemals ernstlich sich gewünscht. Sie lebt lieber unter den Kämpfenden, Armen, Bedrückten, sie liebt die Leidenden, sie fühlt für die Verfolgten und Rechtlosen. Sie bejaht das Leben auch in seiner Härte und Grausamkeit und liebt die Menschen bis in alle Verirrung und Not hinein.“ Hermann Hesse über Emmy Hennings

Das Bild „Das Paradies“ ist von Augusto Giacometti (1877 - 1947)

Emmy Hennings: Ich lebe im Vielleicht / Ach, was soll mir all Bekennen. . .

 

Ich lebe im Vielleicht

Ich lebe im „Vielleicht“,
Bin eine stumme Frage
Und alles ist mir Sage,
Soweit Gedanke reicht.
O komm, geliebtes Schweigen,
Und hüll mich zärtlich ein.
Wird alles anders sein,
Will ich mich tiefer neigen.

Emmy Hennings

Ach, was soll mir all Bekennen,
Schönes Schweigen, hüll mich ein.
Trunken in mir selber brennen,
Will ich Rausch und Säule sein.
Wort und Namen – wozu nennen?
Nicht mehr hören, nicht mehr sehn,
Wenn des Lebens bunte Chöre
Klingend mir vorüberwehn.
Nur die Siegel mögen brennen
Tief in meiner Seele Grund.
Daß ich Katakombe wäre,
Flamme, Gold und Gottesmund . . .

Emmy Hennings, aus: Emmy Ball-Hennings: Hugo Ball - Sein Leben in Briefen und Gedichten; Mit einem Vorwort von Hermann Hesse; S. Fischer Verlag Berlin 1930
Hennings, Emmy, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich. „Ich habe eine Aversion gegen den Dadaismus gehabt. Es waren mir zu viele Leute entzückt davon.“

„Niemals hat die Dichterin auf der Sonnenseite gelebt und es leicht gehabt, vielleicht hat sie es auch niemals ernstlich sich gewünscht. Sie lebt lieber unter den Kämpfenden, Armen, Bedrückten, sie liebt die Leidenden, sie fühlt für die Verfolgten und Rechtlosen. Sie bejaht das Leben auch in seiner Härte und Grausamkeit und liebt die Menschen bis in alle Verirrung und Not hinein.“ Hermann Hesse über Emmy Hennings

„Zu einer Zeit, im Jahre 1915, als weder ich noch Tzara, noch Arp mir ihm zusammen waren, als Ball mit seiner Frau Emmy Hennings, als Refraktaer, unter dem Druck der Schweizer Fremdengesetze, ohne Geld und Nahrung muehselig existierte, wurde das Cabaret Voltaire gegruendet. Weder Arp noch ich noch gar Tzara gruendeten das Cabaret Voltaire, sondern Ball mit seiner Frau Emmy Hennings. . . . Emmy Hennings´ Einfluss war still, aber trotz seiner Unbemerktheit ausserordentlich stark.“

Aus: Richard Huelsenbeck, „Autobiographie“ (um 1953), Typoskript im Nachlass.
Das Bild ist von Marianne von Werefkin (1860 - 1938)

Emmy Hennings: Gefängnis

 

Gefängnis

I

Am Seil der Hoffnung ziehn wir uns zu Tode.
Beneidet auf Gefängnishöfen sind die Raben.
Oft zucken unsre nie geküssten Lippen.
Ohnmächtige Einsamkeit, du bist erhaben.
Da draußen liegt die Welt, da rauscht das Leben.
Da dürfen Menschen gehn, wohin sie wollen.
Einmal gehörten wir doch auch zu denen,
Und jetzt sind wir vergessen und verschollen.
Nachts träumen wir Wunder auf schmalen Pritschen,
Tags gehn wir einher gleich scheuen Tieren.
Wir lugen traurig durchs Eisengitter
Und haben nichts mehr zu verlieren
Als unser Leben, das Gott uns gab.
Der Tod nur liegt in unsrer Hand.
Die Freiheit kann uns niemand nehmen:
Zu gehen in das unbekannte Land.


II

Im Süden rauscht das Wasser Seide.
Wir wohnen in den schmalen Zellen.
durchs Gitter dringt in kleinen Wellen
Die Sehnsucht nach der fernen Heide.

Mein Taschentuch hat grünen Saum.
Ein gelbes Feld ist in der Mitte.
Und auf und ab sechs kleine Schritte. . .
Mein Taschentuch - mein grüner Baum.


III

Es war in der heiligen Weihenacht,
Ich lag in stiller Zelle.
In überirdischer Helle
Der Stern von Bethlehem hielt wacht.

„Vom Himmel hoch, da komm ich her“
Es läuten alle Glocken.
Im Sträflingskleid auf Socken:
„Ich bring euch gute neue Mär.“

Emmy Hennings, aus: Helle Nacht, Gedichte, verlegt bei Erich Reiss, Berlin 1922

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich. 1914 war sie wegen Diebstahls und Verdachts auf Beihilfe zur Fahnenflucht für mehrere Monate in einem Münchner Gefängnis inhaftiert.

Emmy Hennings: In jedem Lichte hoff ich Dich zu lernen. . .

In jedem Lichte hoff ich Dich zu lernen.
Ich weine, um Dir nah zu sein.
Und abends späh ich nach den Sternen
Und glaube Schein von Deinem Schein.

Ich bin das Kind in dunkler Fensterstufe
Und sage mir ein klein Gebet:
Hörst Du es auch, wie ich Dich rufe?
Und dann sinkt sachte der Komet.

Fällt in den See und rauscht so leise.
Ach, an den Fernen hab ich mich versehn.
Ein blindes Licht singt seine Weise
Und willenlose Zweige wehn. . .

Am dunklen Himmel kreisen Sterne
Sie wandern leise um die Ruh.
Es wacht der Fremdling in der Ferne
Hört einem Brunnenliede zu. . .

Emmy Hennings, aus: Emmy Ball-Hennings: Hugo Ball - Sein Leben in Briefen und Gedichten; Mit einem Vorwort von Hermann Hesse; S. Fischer Verlag Berlin 1930

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Emmy Hennings: Sie feierten ein Fest. . .

 

Sie feierten ein Fest und niemand wusste es.
Es war vorüber, als sie es empfanden.
Sie trauerten um einen Schmerz, den sie nicht kannten
Und bluteten an einer unbewussten Wunde.
Sie trugen Masken, die sie selbst nicht sahen
Und waren so einander tief verborgen.
Was sich im Traum gelöst, versiegelte der Morgen.
Und ein Vergessen stand auf ihrem Munde.
So blieb ihr Dasein stummes Rätselspiel.
Und ihre Sehnsucht ward zu einer Sage.
Verschlungen blühten sie hoch überm Tage
In einem, ihnen selbst, geheimen Bunde.

Emmy Hennings, aus: Emmy Ball-Hennings: Hugo Ball - Sein Leben in Briefen und Gedichten; Mit einem Vorwort von Hermann Hesse; S. Fischer Verlag Berlin 1930

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Das Bild ist von Josef Eberz (1880 - 1942)

Emmy Hennings: Ich lag in einem Schlafe. . .

 

Ich lag in einem Schlafe. . .

Ich lag in einem Schlafe.
Mir träumte wohl bergetief.
Ich sank von Stille zu Stille,
Als eine Stimme mich rief.

Sie war das Lied ohne Worte,
Die liebe lange Nacht,
Führt mich von Pforte zu Pforte
Zu neuem Schlaf erwacht.

Bald schlaf ich wohl noch süßer,
Als ich schon einmal schlief.
Ich sah ein Licht im Dunkeln,
Da jene Stimme mich rief. . .

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Aus: Emmy Ball-Hennings: Hugo Ball - Sein Leben in Briefen und Gedichten; Mit einem Vorwort von Hermann Hesse; S. Fischer Verlag Berlin 1930

„Niemals hat die Dichterin auf der Sonnenseite gelebt und es leicht gehabt, vielleicht hat sie es auch niemals ernstlich sich gewünscht. Sie lebt lieber unter den Kämpfenden, Armen, Bedrückten, sie liebt die Leidenden, sie fühlt für die Verfolgten und Rechtlosen. Sie bejaht das Leben auch in seiner Härte und Grausamkeit und liebt die Menschen bis in alle Verirrung und Not hinein.“ Hermann Hesse über Emmy Hennings

Das Bild ist von Odilon Redon (1840 – 1916)

Emmy Hennings: Gedichte aus dem Simplicissimus

 

Es ist ein Lächeln. . .

Es ist ein Lächeln in den Untergängen.
Die Sonne schmiegt sich in die Einsamkeit.
Der Abend ist erfüllt von Klängen.
Hingebung träumt die Dunkelheit.

Das ist die Zeit der leisen Wachen.
Das ist die tiefste aller Stunden:
Die hohe Luft will sich entfachen,
Und selig brennen meine Wunden.

Jetzt gib mir, Nacht, die letzte Kunde,
O, lass mich sein das stille Lauschen.
Lass hangen mich am unsichtbaren Munde,
An deinem Stummsein mich berauschen.

Du lösest leicht die schweren Tage.
Du bist der Sanftmut milde Macht,
Du weicher Mantel, ferne Sage,
Umhülle mich, geliebte Nacht.

Aus: Simplicissimus Heft 3 1926


Sieh, die Nacht. . .

Sieh, die Nacht trägt an der Stirne
Funkelndes Geschmeide.
Weiße Horizonte flammen
Licht an ihrem Kleide.

Alle Uhren bleiben stehen,
Alle Winde ruhen.
Die Verstorbenen singen leise
In den dunklen Truhen.

Doch die da am Leben hangen
Nippen an den Krügen,
Und es schwingen ihre Lippen
Sich zu hohen Flügen.

Bis sie in der Feierstunde
Glühendem Versinken
Lautlos von den Klippen stürzen,
Um das Meer zu trinken. . .

Aus: Simplicissimus Heft 34 1929, die Zeichnung von Rudolf Sieck (1877 - 1957) war diesem Gedicht vorangestellt.


Wanderung

Noch halten wir uns an den Händen.
Zeit schimmert hell in lichten Reihen.
Sieh, es will leise Lilien schneien;
Die Herzen wollen sich verschwenden.

Jetzt bist du ich, und ich bin du.
Der Weg ist uns ein weißer Traum.
Wir spielen, wandern immerzu,
Vertauschen uns am fernen Saum.

Und einst wird sein ein zart verwehen.
Dann will ich sinken in dein Angesicht,
Lächeln in dir, mein stilles Untergehen.
Es spielt um uns das helle Licht.

Aus: Simplicissimus Heft 51 1926, auch im Heft 52, 1928 mit der Überschrift Kleines Liebeslied


Türmen sich Tage

Jetzt geh ich soviel Gassen auf und ab.
Türmen sich Tage, türmt sich das Grab.
Mein Grab wird groß, mein Grab wird weit,
Umfängt mich Todeshügel der Vergänglichkeit.

Und immer träum ich doch im Tanzen, tanz in Träumen.
Und blüh im Raume - und verwelk in Räumen.
Meine Augen sind ein Sehn und ein Versehn.
Meine Haare sind ein Wehn und ein Verwehn.

Meine Hände sind ein Halten und ein Fallen,
Meine Worte sind ein Schrei und ein Verhallen.
Und ach, meine Tage sind ein Versinken,
Die Frühe will schon dem Abend winken.

Meine Rosen glühn, wenn grauer Himmel schneit.
Mein junger Morgen träumt in weicher Dunkelheit. . .
Und habe so viel Zärtlichkeit verhaucht in viel Ohren.
Wo singt wohl Lust, die ich versang? So tief verloren?

Wo schwebt mein Sein, mein süß Verlieben?
Wo ist mein Lieben nun, in dich hineingeliebt, geblieben?
Im Gruß liegt Abschied - Im Anfang Ende
Und nur die Sehnsucht leuchtet durch alle Wände.

Aus: Simplicissimus, Heft 3 1925


Blaue Lilien

Blaue Lilien leise singen
Märchen aus dem Wunderland.
Und die Seele will durchdringen
Zartes, schleierloses Band.

Alle Blumen liebend lauschen
Auf den einen Herzensschlag.
Sagenhafte Bäume rauschen
Hoch in meinen Frühlingstag.

Geh ich träumend durch die Tiefen,
Erdgeboren, helles Licht,
Alle Sonnen, die mich riefen,
sinken in mein Angesicht.

Seligkeit, fall in die Seele.
Sieh mich stumm in deiner Macht.
Letzte Ohnmacht dir erwähle,
Überlicht und Augenwacht.

Aus: Simplicissimus, Heft 8 1925


Die Heiligen sind. . .

Die Heiligen sind Sommernachmittage.
Die Worte wehen weiche Flocken.
Das Schäfchen mit den Seidelocken
Ist schimmernd helle, fromme Sage.

Verstand ich doch, o süß Vertrauen,
Da Menschliches mich nicht verstand,
Hindurchgeliebt durch jede Wand,
Durch jeden Schleier deinen Grund zu schauen.

O, du Genosse der Verwunschenheit,
Komm zu mir in den fernsten Traum,
Und uns umblüht der Märchenbaum,
Die Blume aus der Ewigkeit.

Aus: Simplicissimus Heft 39 1925

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Der Simplicissimus war eine satirische Wochenzeitschrift, die von 1896 bis 1944 erschien. 

Emmy Hennings: Schwester

 

Schwester

Es gab eine Zeit, da liefen wir verkappt durch die Straßen.
Versuchte man zu glauben unseren falschen Locken?
Wem machten wir Konzessionen, wenn wir mit hohen
Absätzen durch die Glühlichtnächte stelzten?
Die Männer, unsere entblößten Schultern betrachtend,
wurden gerührt oder frech.
Die Gleichgültigkeit der Männer traf uns gleich einem Dolchstoß
Mitten ins Herz,
Wenn wir verhüllte Lieder sangen: Kann ich dafür, daß ich so bin? -
Die ehrbare Gattin incognito lächelte vielsagend und eindeutig
Ihrem Galan zu.
Und flüsternd hinter den Kulissen, träumten Schwestern wir:
Das Kind der Gattin im Himmelbett.
Oh, unerreichbare, unbegreifliche Mutter. . .
Die mitgenommene Frau im Publikum
Zog sich angewidert und selig in ihren weichen Pelz zurück.
Und immer freigiebiger wurden wir,
Und lieferten lachend Schultern und Schenkel.
Das lachende Gesicht weinte:
Es zieht mich stets zum Manne hin. . .
Und zitternd für das blutarme Kindlein im Waisenhause
Schlugen wir den Saltomortale -
Es rauschte der Vorhang! -

Oh, Schwester, all unsre höfliche Kunst schien bei den Blasierten
Umsonst, verfehlt.
Besiegt sahen wir auf unsere Lackschuhspitzen.
- Oh, unsere durchsichtigen Strümpfe - sie waren so
durchsichtig und billig.
Wer merkte den zierlichen Kniff, wer war so willig?
Versottene Kavaliere mit versottenen Witzen.

Und weinten wir uns im Morgengrauen die geschminkten
Larven vom Gesicht,
Entblätterten wir uns,
Sanken uns die bunten Seidenfahnen von den Lenden,
Standen nackt wir weinend am Fenster,
Oh, Sehnsucht mit erhobenen Händen,
Fielen verstört wir ins Bett -
Doch wir schliefen nicht.
Und in durchtanzten Nächten, verschlafenen Tagen
Vergaßen wir das Sonnenlicht.
So ging das Leben an uns vorbei:
Rausch und Sang, Tag und Nacht, und Einerlei.

Und von allen, die du geliebt und geneppt,
Schwesterlein, wer hat dein verschüttetes Herz wohl entdeckt?
Wer sah dein unsichtbares Leid
Unter deinem Flitter- Panzerkleid?

Schwester, ich kenne die Angst, die dir aus den Augen springt,
Wenn du dir eines Tages zurufen wirst:
Ich hasse vergebens!
Ich kenne die grelle Flackerangst:
Ich liebte vergebens!
Dies ist die Stunde, in der du nicht einschlafen darfst.
Du bist nicht müde, nie warst du lebendiger.
Ich reiße dich zu mir!
Du darfst nicht sterben, bevor ich dir gesagt habe:
Es war nicht vergebens.
Wenn ich dir alles gesagt habe, wirst du den Schlaf
Vergessen haben, und du wirst leben, oh, so viel Leben!
Du bist am anderen Ufer
Und hinter dir stürzt die Brücke ein.
Sodom und Gomorrha verbrennen.
Was gewesen, war Gang über die gefährliche Brücke.
Vergiss nicht:
Wir kennen doch Wege und Umwege,
Aber den Ausweg, Schwester, kennen wir nicht.
Vergiss nie, daß es keinen Ausweg gibt.
Ein Irrgarten ist unser Leben mit vielen Spiegeln.
Sieh dein Spiegelbild, und denke nicht, es sei eine andere.
Sieh in den treuen Spiegel deiner Seele, und wirf das Katzengold von dir.
Sieh in den Spiegel, und du wirst mit jedem Tag
ein Stückchen Schimmer ablegen.
Und eines Tages wirst du sein:
Die enthronte Königin.
Die Schleppe deines Königsmantels fegte durch den Gassenkot.

Die Begierde des Mannes hat deine Herrlichkeit verbrannt.
Und wirst du rufen: Wo ist meine Macht?
Ich bin die Königin der Freude?!
Oh, Schwester, die Freude starb, und dein Reich ging dir
Verloren.
Deine Nachtschattenaugen irren suchend durch die großen Städte.
Die Städte sind leer - du wirst niemanden finden.
Und am späten Abend wirst du dich an eine Mauer lehnen
Du wirst sagen: Meine Welt ist gestorben.
Und die letzte Sehnsucht nach falschem Glück
Wird dir entgleiten wie dir dein roter Seidenmantel
Von den Schultern fällt.

Wenn dir die letzte Illusion entschwindet:
Die neue Welt liegt neu vor deinen Augen.
Die Jungfräulichkeit der Dinge sei dir Sehnsucht.
Schwester, der Anfang liegt in dir.
Das A und O.
Dem immer wiederkehrenden Anfang gilt all unser Streben!
Wir sind bereit, zu jeder Stunde neu beginnen!
Wir leben und sterben in einem Atemzug!
Das immerwährende Streben nach dem Gelöstsein!
Schweben
Zwischen Tod und Leben!
Bereit sind wir, zu fliegen in die Höhe,
Bereit sind wir, zu stürzen in die Tiefe.
Leben und Tod sind Eines.
Wir kennen nur noch eine Mischung:
Der Tod vermischt sich mit dem Leben.
Wir sind ewig auf dem Sprunge.
Wir stehen auf der Barrikade unseres Herzens!
Wir haben alles empfangen: wir sind bereit, alles zu geben.
Wir verschwenden uns.
Schwester, dein Herz in den Händen schleudere es in ein
Flammenmeer!
Wir werfen unsere Unendlichkeit der kleinen Erde zu.
Die graziöseste Verneigung vom höchsten Podium.
Schwester, so unberechenbar bist du in deiner Liebe!
Tollkühn und waghalsig sind wir:
Der Salto Mortale ist unser Beruf.
Geheiligt und wild wagen wir das letzte Abenteuer.

Was warten wir auf den letzten Sprung?
Nichts hält uns mehr.
Frei sind wir und kennen keine Hindernisse.
Ein Anlauf!
Das Sprungbrett wankt!
O Schwester! Du!
So himmelhoch springt mein Leben,
stürzt mein Verlangen,
Dir, Erde, zu!
Am ersten, am goldenen Morgen
Begrüßen wir die jüngste Erde!
Weihen wir der geheiligten Erde den Morgengruß!
Der Regenbogen der Versöhnung leuchtet in den Wolken.

Emmy Hennings (1885  -  1948) (Ascona 1917, nicht veröffentlicht), Aus: Emmy Hennings Dada, 

Hg. Nicola Behrmann, Christa Baumberger. Zürich 2015.

„Niemals hat die Dichterin auf der Sonnenseite gelebt und es leicht gehabt, vielleicht hat sie es auch niemals ernstlich sich gewünscht. Sie lebt lieber unter den Kämpfenden, Armen, Bedrückten, sie liebt die Leidenden, sie fühlt für die Verfolgten und Rechtlosen. Sie bejaht das Leben auch in seiner Härte und Grausamkeit und liebt die Menschen bis in alle Verirrung und Not hinein.“ Hermann Hesse über Emmy Hennings

Emmy Hennings, Hugo Ball: Emmy an Hugo; Hugo an Emmy

 

An Emmy

Sag mir …
Sag mir, daß Du Dich im Föhnwind sehnst
Und daß Du trauern würdest,
Wenn ich ginge.
Sag mir, daß diese Tage schön sind
Und daß Du weinen wirst,
Wenn ich nicht singe …

Sag mir, daß Du dem Leben gut bist.
Sag meiner Stimme, daß sie nie verwehe …
Und daß Du heiter und voll frohen Mut bist
Auch wenn ich lange Zeit Dich nicht mehr sehe.

Sag mir, daß ich ein töricht Kind bin
Und streichle mich wie eine junge Meise.
Sag mir, daß ich zu Dir zurückfind',
Auch wenn die Nächte dunkel sind,
Durch die ich reise …

Hugo Ball

Emmy an Hugo

Ich bin das Kind mit suchendem Gesicht,
Das sich verlor in Deines Mantel Weiten.
Ich lächle Deines Wesens Dunkelheiten,
So eingehüllt in Dir sag ich vom Licht.

Ich bin die kleine Unscheinbare,
Die sich verirrt in Gassen fand,
Die sich verlor ins wunderbare,
In Dir, Du Lied der jungen Jahre,
Das stets in meiner Seele stand.

Laß ruhen mich in Harfendämmerungen
Und träumen Deinen schönsten Stern,
Und wenn das letzte Licht versungen,
Dann sterb ich gern …

Für Hugo (von Emmy)

Die Heiligen sind Sommernachmittage
Die Worte wehen weiche Flocken,
Das Schäfchen mit den Seidelocken
Ist schimmernd helle, fromme Sage.

Verstand ich doch – oh, süß Vertrauen,
– Da menschliches mich nicht verstand -
Hindurchgeliebt durch jede Wand,
Durch jeden Schleier deinen Grund zu schauen.

Oh, du Genosse der Verwunschenheit,
Komm zu mir in den fernsten Traum.
Sieh, uns umblüht der Märchenbaum,
Die Blume aus der Ewigkeit …

Sonette von Hugo

I

Dreimal gepriesen sei mit tiefem Neigen
Dein Tag, o Herr, der mich in Zärtlichkeit
So ganz gehüllt hat und so eingeschneit,
Daß ich die Stille suche, um zu schweigen.

Es gab die lieblichste der Engelsgeigen
Mir bis ins Nachtgelände das Geleit.
Zum Tränenhimmel Deiner Seligkeit
Sah ich die weißen Prozessionen steigen.

Im Dreischritt aus den grünen Grüften hoben
Sich Füße, die vom Rebensaft gerötet
Es schimmerte das Herz, das sie getötet.

Und das sie nun mit Blütenzweigen loben
Um schwarzer Tyrus-Kreuze glomm das Feuer
Der Liebe und der wehen Abenteuer.

II

An lichtgewobener Kette muß ich hängen
Aus hohen Himmeln in das trübe Leben
Genötigt leise hin und her zu schweben,
Weil sanfte Ätherwellen mich bedrängen.

Man haucht mich an mit Worten und mit Klängen
Und schon will meine Flügelwage beben,
Um die Erschütterungen aufzuheben
Dreh ich mich in den ewigen Gesängen.

So sieht man wohl in frommen Kemenaten
Aus Watte und aus Werg an einem Faden
Die Geistestaube schweben im Geviert.

Sie lauschet über Kerzen und Gebeten
Den sieben Gaben und den scheuen Reden,
Dieweil ein Krönlein ihre Haube ziert.

III

(Orpheus)

Oh, königlicher Geist, dem aus den Grüften
Die Leoparden folgten und Delphine
Im Tiergeschlecht sahst Du die Menschenmiene
Gegrüßt von allen Brüdern in den Lüften.

Die Leier eingestemmt in junge Hüften
So standest Du umbrandet auf der Bühne.
Vom Tode trunken summte deine kühne,
Berauschte Stimme mit den Blumendüften.

Du kamst aus einer Welt, in der das Grauen
Die Marter überbot, da war dein Herz
Zerronnen erst und dann erstarrt zu Erz.

Durch jede Sehnsucht drang dein liebend Schauen
Es führten dich die Vögel und die Fische
Im Jubelchor zum höchsten Göttertische.

IV

Entrückt und nah, belebend und doch Schein
So seh ich, Liebste, Dich vor mir errichtet
Ein Umriß, der vor meinen Blicken flüchtet
Und dem es doch bestimmt ist, Bild zu sein.

Die Hände haben längst darauf verzichtet
Zu fassen nach Gestalt von Fleisch und Bein.
Genug zu wissen, daß Du Brot und Wein
Und zartes Feuer bist, das mich belichtet.

Die Augen werden einst in Moder fallen.
Was war ich ohne Dich? Ein irres Lallen
Ein Dunkel und ein Rausch der Bitternisse.

Laß wehen durch mein Wort die lichten Küsse,
Laß sinken in mein dämmerndes Gedicht
Vom Brunnenrande her Dein Angesicht.

V

Schmücke Dich, Liebste, der Abend naht,
Winde Dir Ketten ins leuchtende Haar.
Siehe, die Sonne will sich verneigen,
Tiefer noch will sich die Stille verschweigen,
Kerze brennt am Altar.

Wisse, die Seele liebt sich zu verschwenden
Brennende Feier und wehe Musik.
Leiser noch will ihr Geheimnis lallen,
Goldener Tropfen zögerndes Fallen
Ist ihr unsägliches Glück.

* * *

Hülle Dich, Liebste, in weiße Gewänder,
Ehe die Saite zerspringt.
Lächle im Saale der Engel und Rosen,
Laß Dir die kindliche Stirne kosen,
Ehe das Echo verklingt.

Sei mir ein Fest und ein zärtliches Wunder,
Milder noch blühe Dein Schein.
Wenn wir die magischen Worte tauschen,
Geht durch die Seele ein Flügelrauschen,
Dem wir uns weihn.

Schmücke Dich, Liebste, oh, süßes Verwehen,
Bald ist der Sommer verklungen.
Über den Hügeln welken die Kränze,
Doch in die Höhen der himmlischen Tänze
Sind wir entrückt und verschlungen …

Aus: Emmy Ball-Hennings: Hugo Ball - Sein Leben in Briefen und Gedichten; Mit einem Vorwort von Hermann Hesse; S. Fischer Verlag Berlin 1930

Emmy Hennings: An Hugo geschickt

 

 

Emmy Hennings (1885 – 1948) Aus: Hugo Ball - Sein Leben in Briefen und Gedichten. Mit einem Vorwort von Hermann Hesse, S. Fischer Verlag Berlin 1930

Das Bild ist von dem Maler Albert Müller (1897 – 1926)

 

Emmy Hennings: Noch halten wir uns an den Händen. . .

 

Emmy Hennings (1885 - 1948)

Aus: Emmy Hennings - Hugo Ball. Sein Leben in Briefen und Gedichten. Mit einem Vorwort von Hermann Hesse. Fischer, Berlin 1930

Das Bild ist von Paul Balluriau (1860 - 1917)

 

Franziska Stoecklin, Emmy Hennings: Meine tiefsten Trunkenheiten. . .

 

Franziska Stoecklin, aus: Die singende Muschel, 1925

Emmy Hennings, aus Helle Nacht, E. Reiß, 1922

Franziska Stoecklin, geboren am 11.9.1894 Basel, gestorben am 1.9.1931 ebendort. 1920 hatte sie einen ersten Gedichtband veröffentlicht. Es folgten zwei Bände mit lyrischer Prosa und 1925 ein weiterer Gedichtband Die singende Muschel.

Emmy Hennings, geboren am 17. Januar 1885 in Flensburg; gestorben am 10. August 1948 in Sorengo bei Lugano, Dichterin, Heilige und Hure, unter anderem Mitbegründerin des legendären Cabaret Voltaire 1916 in Zürich.

Das Foto zeigt die beiden Dichterinnen, die befreundet waren, links Emmy Hennings, rechts Franziska Stoecklin.

 

Emmy Hennings: Für Hugo (von Emmy)

 

Aus: Emmy Ball-Hennings (17. Januar 1885  -  10, August 1948):  Hugo Ball  -  Sein Leben in Briefen und Gedichten; Mit einem Vorwort von Hermann Hesse; S. Fischer Verlag Berlin 1930

 

Emmy Hennings: Die nicht wissen. . .

Aus: Emmy Hennings (17. Januar 1885  -  10, August 1948): „Gedichte“ Herausgegeben und kommentiert von Nicola Behrmann und Simone Sumpf.. Mit einem Nachwort von Nicola Behrmann. Wallstein-Verlag, Göttingen 2020

Das Bild ist von Marianne von Werefkin (1860  -  1938)