Drei Gedichte von Ruth Waldstetter

 

Zutiefst

Nur die Hand auf deinen müden Augen,
Nur die Kühle an der heißen Stirn,
Nur die Stimme, die das Leiden sänftigt,
In der Drangsal, die auch dich nicht spart,
Nur die Stille, die verborgne Ruh,
Lass mich sein, die keine Lippe nennt.
Innerstes Gelass, wo deine Seele
Ohne Wort und Ruhm sich selber kennt.

Aus: Verse, in Neue Schweizer Rundschau, Heft 12 1929


In der Welt

Ich träume dir entgegen;
Du eilst auf weiten Wegen
Fernher zu mir.
Wie werden wir´s ertragen?
Hast du noch Kraft, zu wagen?
Und ich, was bring ich dir?
In Hoffen und in Zagen

Es pulst in tausend Fragen
Mein Herz entgegen dir.
Und doch, in wenig Stunden
Von Zwang und Form gebunden,
Vielleicht - verleugnen wir.

Aus: aus Basler Jahrbuch 1919


Traumwelt

Ist 's deine Blindennacht,
Die heut in bangem Traum
Mir Angst gemacht
Ich saß in dunklem Raum,
So schwer beschattet und bedacht.
Ich lebte kaum,
Und bin voll Weh erwacht.
Ist's, Liebster, deine Qual,
Die sich aus dir In meine Ruhe stahl?
0 tausch' allnächtlich sie mit mir,
Flieht nur von Mal zu Mal
Aus meines Tages Abglanz hin zu dir
Ein heller Strahl!

Aus: Neue Schweizer Rundschau, Heft 7. 1927

Ruth Waldstetter, geboren am 12. November 1882 in Basel; gestorben am 26. März 1952 in Arlesheim ist das Pseudonym der Schweizer Schriftstellerin und Journalistin Martha Behrens-Geering. Ruth Waldstetter veröffentlichte Gedichte, Erzählungen, Romane und Dramen und war eine der ganz wenigen Schweizer Autorinnen ihrer Zeit, deren Stücke an renommierten Bühnen aufgeführt wurden. Sie engagierte sich im Vorstand des P.E.N.- Clubs und von 1933 bis 1941 auch im Vorstand des Schweizerischen Schriftsteller-Vereins. Wiederholt setzte sie sich für die Sache der Frau ein, so veröffentlichte sie 1920 Gedanken zum Frauenstimmrecht und referierte am zweiten schweizerischen Kongress für Fraueninteressen in Bern 1921 über Die Frau in der deutsch-schweizerischen Literatur. Ruth Waldstetter starb verarmt 1952 in Arlesheim.

«Ein bisschen sticken, ein bisschen backen, ein bisschen klimpern – und dann endlich den ersten besten Mann nehmen, der vielleicht von dem was uns beunruhigt und doch auch wie ein hoher Leitstern über uns ist, gar keine Ahnung hat!» Zitat aus Eine Seele, Roman, Bern 1918