Das schöne Jahr
Der Lenz war süß, mit einem jungen Mädchen
Trank ich im jungen Walde jungen Wein.
Der Sommer war ein Fest; im hohen Mittag
Sangen die Käfer auf dem Blumenfelde.
Der Herbst sah uns in laubgeschmückten Kähnen,
Rot säumten Ebereschen unsern Strom.
Der Winter aber ist die märchenhafte,
Die leise Zeit. Wir dichten dann von Bäumen,
Von rotem Herbst und heller Frühlingshalde,
Von Bienenblumensang und diesem wunderreichen
Schneeflockenvorhang, der sich langsam senkt
Und endlos senkt und ohne Laut. . . oh sieh
Des Schweigens weiße Blüten an den Fenstern.
Heinrich Horvát, aus: Das Ziel, Blätter für Kultur und Satire, 1. Jahrgang, 4. Heft, Kronstadt 1919, auch in: Der Sturm, Gedichte nach dem Chinesischen
Heinrich Horvát, Übersetzer und Dichter, geboren am 11. Februar 1877 in Klausenburg, gestorben am 21. Juli 1947 in Budapest
Das Foto ist von mir
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