Ich möchte in diesem Blog Werke von Dichterinnen und Dichtern einstellen, welche mir bei meinen Streifzügen durch die Welt der Poesie begegnet sind, und die mir gefielen. So wird dies ein ganz persönliches Kompendium, von dem ich mir dennoch erhoffe, dass es auch anderen Menschen Freude macht. Also, viel Spaß beim Stöbern wünscht Dingefinder Jörg Krüger.
Ich bin, Geliebte, Gottes schmaler Spiegel, In den er blickt, eh' er zur Ruhe geht. Mein Herz ist seines Ringes rotes Siegel, das er dem Abend aufprägt, eh' er ganz verweht.
Ich bin, Geliebte, Gottes Silberschale, Aus der er oft des Schlummers Rotwein trinkt, Von deren tiefem Grunde, wie aus einem Tale Des bleichen Monds das Lied der Schwermut klingt.
Ich war, Geliebte, Gottes stummer Spiegel. Nun sing ich in der Ferne leise Lieder Zur Laute Dir, wenn rings die Sterne steigen.
Mein Herz war Gottes abendrotes Siegel. Nun spricht er zu mir aus der Sterne Schweigen: In meinem Garten sehet ihr euch wieder. . .
(1943)
Georg Kafka war ein entfernter Verwandter von Franz Kafka. Er stammte aus Teplice. Am 23. Juli 1942 wurde er nach Theresienstadt deportiert, am 25. Mai 1944 nach Auschwitz, wohin er seiner in den Transport eingereihten Mutter freiwillig folgte. Er wurde später weiter verschleppt und kam Ende 1944 im KZ Schwarzheide ums Leben.
Das Bild ist von der 2017 verstorbenen Fredelsloher Künstlerin Andrea Rausch
Die drei Edelsteine
Das güt'ge Schicksal schenkte mir drei Edelsteine
Von grosser Zauberkraft; verschieden war ihr Sinn:
In fremde ferne Länder führte mich der eine
Und zu dem hellen Glück der ersten Liebe hin.
Es gab mir Macht der zweite über eine Menge
Von Menschenherzen. Doch der dritte Zauberstein
Der zeigte mir die tiefverborg'nen engen Gänge,
Die in die Tiefen führen, in mein Herz hinein.
Ins Meer warf ich den ersten lachend vom Balkone;
Und auch den zweiten; heb' vielleicht ihn wieder auf.
Der dritte aber ist ein Kleinod meiner Krone,
Und er allein erhellt mir meines Lebens Lauf.
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Sie
gab sich mir hin ohne Klage,
Sie hat nicht an Reue gedacht.
- Wie klar sind die sonnigen Tage,
Wie ist doch das Meer voller Pracht!
Sie sagte nicht: "Nein! lass mich gehen",
Sie wollte von mir keinen Schwur.
- Wie mild uns die Winde umwehen,
Der Abendhauch kühlt schon die Flur!
Die Schande, das drohende Dunkel
Der Zukunft erschreckten sie nicht.
- Wie sanft ist der Sterne Gefunkel,
Wie mild ist ihr ewiges Licht!
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Dort, bei den Pflanzen
Dort, bei den Pflanzen ist’s gut.
Tief ist der Meeresgrund, still;
Schwach und voll Schatten das Licht.
Wogen erreichen uns nicht.
Reglos der Pflanzen Gewirr.
Tiefgrün und sorglos ihr Blick.
Leidenschaftslos, ohne Laut,
Wachsen und blühen sie auf.
Wortlos und tief ist der Grund.
Meeresgras bleibt immer stumm.
Liebe und irdisches Wort,
Findest du nirgendwo dort.
Schimmernde Steine und Sand.
Fische, gespensterhaft. – Weit
Von uns Leidenschaft, Leid.
Gut, dass im Meer ich versank!
Übersetzung von
Alexander Eliasberg
Konstantin Dmitrijewitsch Balmont geboren am 15. Juni 1867 auf dem Gut
Gumnischtschi bei Wladimir (Russland); gestorben am 23. Dezember 1942 in Noisy-le-Grand
bei Paris, war ein russischer Lyriker des aus dem silbernen Zeitalter der russischen Poesie.
Im Winter 1911/12 schrieb Igor Strawinski die Kantate Le
Roi des étoiles auf einen Text dieses Dichters.
Alexander
Eliasberg (* 22. Juli 1878 in Minsk; † 26. Juli 1924 in Berlin) war ein
jüdisch-russischer Literaturhistoriker, Übersetzer, Herausgeber und Autor.
Aus:
Russische Lyrik der Gegenwart
Deutsch von Alexander Eliasberg
Mit einer Einleitung und vier Bildnissen
München und Leipzig R. Piper & Co Verlag 1907
Tatjana, Dorothea, zwischen euch Setzt blinder Hader die gestreiften Pfähle Und pflanzt den Zaun von dürrem Dorngesträuch Als Wärter um die grenzenlose Seele.
Das irre Spiel unheiliger Geschicke Trennt Herz von Herzen, scheidet Blut von Blut Und lenkt in dumpfer Trübung eure Blicke Vom rechten Pfade – wisst ihr, was ihr tut?
Ihr stürzt in Staub die Pfeiler eures Baus, Ihr schlagt mit scharfem Stahl nach euren Myrten Und werft den Brand in eurer Kinder Haus... Ich weiß, ich weiß die Umkehr euch Verirrten!
Und übers Land, weit hingedehnt und hüglig, Das schon den Keim der jungen Ernten wiegt, Läuft meine Liebe hin, die silberflüglig Und lachend alle Schranken überfliegt.
Alexander Puschkin, Übersetzung Henry von Heiseler
„Wenn man mehr Getreide und weniger Phrasen dreschen würde, gäbe es auf der Welt bald kaum noch Hungrige.“
Henry von Heiseler, geboren am 23. 12.1875 in St. Petersburg, gestorben am 25. 11. 1928 in Brannenburg (Inntal), war ein deutsch-russischer Lyriker, Erzähler und Essayist, außerdem Übersetzer von Puschkin, Leskow und Yeats
Auf der halbvergilbten Seite liegt das dünne, gelbe Blatt, liegt es traurig, zart und matt wie ein Tränenblick ins Weite. Und der Stengel ist so biegsam zart, dass man fast des dünnen Kleides harrt, das diese Gestalt bekleiden soll.
Und das Blatt ist wie ein Lied in Moll, weil es an den Herbst gemahnt, wie ein Kind, das traurig ahnt, dass es krank ist und bald sterben soll, ganz so süß und voll verhaltnem Weh. So ist auch der letzte Schnee...
Selma Merbaum (in anderer Schreibweise Selma Meerbaum-Eisinger), deutschsprachige Dichterin aus der Bukowina, 5. 2. 1924 geboren, starb 16. 12. 1942 als verfolgte Jüdin im Zwangsarbeitslager Michalowika in der Ukraine.
Aufmerksam auf diese Dichterin bin ich von der Schriftstellerin Marion Tauschwitz gemacht worden, die auch eine lesenswerte Biografie über die Dichterin geschrieben hat. Dafür danke ich sehr herzlich.
Ich weiß noch Wälder, in denen Gott wohnt. Da geht er groß und gelassen im Schweigen heiliger Bäume, die sich schützend verzweigen, auf Wegen, die noch jeder Fuß verschont.
Und um ihn her sind nur die unschuldigen Tiere, die träumend im Moose ruhn, und die mit ihren stillen, geduldigen Augen einander nichts Böses tun;
die dicht am Rand seines Kleides spielen und doch nicht wissen, wem sie nahe sind. Aber die Gräser und Blumen auf hohen Stielen beugen sich ihm entgegen im singenden Wind.
Wer, du mein Freund, weist uns den Weg ins Gehege. Ob wir in Ewigkeit wandern, wir finden ihn nie. Und doch wartet Gott auf einen, der an sein Knie kindlich gelehnt das Haupt in den Schoß ihm lege ...
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Ite
Liebenthal, aus: Gedichte, Erich Lichtenstein Verlag, Jena 1921
Ite Liebenthal, Lyrikerin, geboren am 15. Januar 1886 in Berlin, am 27. November 1941 wurde sie zusammen mit anderen deutschen Juden nach Riga deportiert. Dort wurde sie unmittelbar nach ihrer Ankunft am 30. November mit allen anderen Insassen des Massentransports im Wald von Rumbula bei Riga ermordet.
Bereits 1906, mit 20 Jahren, veröffentlichte sie ihren ersten Gedichtband (Aus der Dämmerung). Weitere Veröffentlichungen folgten in der Zeitschrift Die Argonauten. 1921 erschien ein Band mit Gedichten im Erich Lichtenstein Verlag Jena. Eines der letzten Gedichte in diesem Band ist das folgende:
Mehr als mich wirst du die Erinnerung lieben, wenn das lebendige Bild hinter den Schleier entweicht, wenn nur der schwebende Hauch verwehender Worte geblieben, wenn dich der letzte Sinn versunkener Blicke erreicht.
Dann werd ich ganz dein alterndes Leben umschließen, Einsamster unter den Menschen, daß nie deine Seele verdirbt. All meine inneren Quellen, die heut noch verborgen dir fließen, münden gestillt in dein Herz, und alles Leiden stirbt.
Trüber
Tag
So graues Wetter in den Gassen
Und schmale, kranke Flammen im Kamin,
An allen Dingen ein Erblassen
Und die Gebärden, müde im Erfassen
Schwanken verworren drüber hin.
Es fliegen ernste Vögel durch dein Land,
Und Lieder, die ihr pflegt und heilig haltet,
Weil sich darin ein liebes Bild gestaltet,
Sie sind mir wie von fern gesandt,
Ein Märchen, sonderbar entfaltet.
Es werden Dinge über uns geschehn,
Die sich in unsre armen Stirnen graben;
Und nur die Stummen werden es verstehn
Mit uns und über uns hinaus zu gehn,
Wenn wir genug verstanden haben.
Die süßen Schläfen komm ich dir zu küssen,
Und deine guten Hände trink ich aus. -
Und für alles, was wir wissen müssen,
Liegt mir ein Kranz bereit zu deinen Füßen
Und Sterne wandern um dein stilles Haus.
Victor Hadwiger, 1878 - 1911
Aus:
Die Aktion Zeitschrift für freiheitliche Politik und Literatur
Herausgegeben von Franz Pfemfert
Nr. 20 Jahrgang 1911
